Докопаться до менталиста - Надежда Мамаева Страница 32

Вздохнула. Подхватила заступ. Земля была мягкой, податливой, и комья ложились ровно, без спешки. Я копала и думала о том, что даже как-то жаль прощаться с этими комедиантами, но… водрузив три голбца, прочитала надписи и поняла… Нет, я закопала этих трех лицедеев, но кто-то их точно отроет и не раз. Ибо у трех надписей на столбиках появились приписки «Разрешено использовать для практикумов по некромантии».

Так вот что выцарапывал третий скелет! Усмехнулась. Ну и пройдоха! А после создала заклинание развоплощения, опустив то разом на три могилы. Ну вот и все… И моему резерву на сегодня, и костям, в которых теперь не осталось ни магии, ни подобия жизни.

Вздохнула, подхватила заступ и пошла прочь. Надписи остались за спиной, белея в лунном свете, и я знала, что не сотру их. Пусть остается. Может, кто из некромантов и правда придет сюда попрактиковаться в ночи…

Домой я вернулась, когда небо на востоке начало светлеть. Скинула заступ в ящик, прошла на кухню, вымыла руки, поставила чайник. Спать уже не хотелось: накатила та самая странная усталость, когда тело вымотано, а мысли бодры и скачут, как блохи.

Но стоит только опустить голову на подушку – как враз отрубишься так, что и из пушки не разбудить.

Вот только и пытаться бдеть, не ложась, – не дело. На лекциях буду клевать носом. Так что все же стоит вздремнуть. Но сначала проверить моего спящего красавца…

В комнате было тихо, только Вацлав дышал ровно и глубоко, и одеяло вздымалось на его груди мерно, как волна. Я остановилась на пороге, глядя на мага. Все же жаль, что он телепат, а еще, похоже, аристократ из высшей знати, замешанный в политике по самую свою золотистую макушку (иначе не оказался бы в гробу! За простую интрижку с женой министра так глубоко не закапывают). Вот только нас с этим телепатом разделяет слишком многое…

Я тряхнула головой, отгоняя глупые мысли, и отправилась в комнату, где обычно жили мои родители, когда приезжали сюда.

Уснула я, кажется, мгновенно. А очнулась даже не от звуков побудного артефакта, который установила к седьмому удару колокола, а от… запахов!

Сначала решила, что это мне пригрезилось что-то очень вкусное. Масло, что шипит на сковороде. Яйца, взбитые с молоком, которые ровным слоем разливаются по горячей поверхности. Сыр, плавившийся, тянувшийся, пузырившийся от жара. Ломтики хлеба, только что обжаренные на сковороде до хруста.

Все это было настолько изумительным и настоящим, что желудок заурчал, а я наконец осознала – это не видение, а реальность… Села на кровати и заморгала. В комнате было светло: солнце уже взошло, и лучи его пробивались сквозь занавески, рисуя на полу золотые полосы.

Снизу донеслось ритмичное бряцанье, с каким обычно ложка или вилка ударяет о миску. Я натянула на себя рубашку, штаны, лежавшие рядом с кроватью на кресле, сунула ноги в сапоги и поспешила на кухню.

На той уже вовсю хозяйничал Вацлав в одних штанах. И даже без повязки! Убрал-таки ее! Так что теперь на месте вчерашней раны красовался свежий рубец.

С одной стороны, это хорошо: почти все зажило. С другой – я же бинты накладывала, мне и снимать.

Сковорода шипела, масло кипело… словно поддерживая мое недовольство и выражая солидарность в этом вопросе. Правда, витавший в воздухе аромат невольно смягчил мой гнев, заставив быстренько сменить его на голодную милость.