Развод. Попробуй, верни меня! - Ольга Белозубова

Глава 1. Что ты мне предлагаешь?

Диана

— Что? — переспрашиваю я с круглыми глазами. Замираю со стаканом сока в руке. — Что ты мне предлагаешь?

— Свободные отношения, Диан, — невозмутимо повторяет муж. Я бы даже сказала, хладнокровно.

Отправляет в рот кусочек мяса и жует. Медленно. Обстоятельно.

Смотрит на меня своими голубыми глазами так, будто предлагает нечто совершенно привычное, обыденное. Сходить в ресторан, например, посмотреть вместе какой-то фильм или сделать что-то из того, что мы сто раз делали за годы брака.

Я пялюсь на него в ответ. Жду, когда он, наконец, засмеется и скажет: «Я же пошутил. Видела бы ты свое лицо!»

Но этого не происходит.

Пауза затягивается.

Сквозь бешеный стук своего сердца я слышу лишь металлический скрежет ножа о тарелку, когда Кирилл отрезает очередной кусочек стейка.

Стейка, который я приготовила на обед. Купила вчера и мариновала всю ночь в винном соусе. Хотела порадовать мужа, даже попросила коллегу подменить меня в клинике. Дочка позавчера уехала в летний лагерь, и мы сможем провести весь день только вдвоем.

— Кир? — громко сглатываю, все еще отказываясь верить в то, что он это серьезно.

Он поднимает на меня взгляд. Спокойный. Решительный. На его лице нет ни тени сомнения или смущения.

Зато я в полном шоке. Мозг отказывается работать.

Кирилл снова продолжает спокойно резать свое мясо, пока я сижу как статуя, не отрывая от него потрясенного взгляда.

— Ну что ты так смотришь? — усмехается он наконец. — Еще покрасней, как школьница на первом свидании.

Кровь, и правда, приливает к лицу. Я чувствую, как горят щеки. Уши тоже горят. Наверное, я сейчас похожа на перезрелый помидор.

— Как ты можешь говорить такое? — сиплю. — Я же твоя жена!

— Вот именно, — кивает он, не отрываясь от тарелки. — Шестнадцать лет жена. И наш секс в последнее время похож на выплату долга, ты не находишь?

В груди что-то болезненно сжимается. Я отчаянно мотаю головой.

Не нахожу. Совсем не нахожу. У нас все нормально.

Конечно, той крышесносной страсти, что была в начале отношений, нет. Но это же естественно! Мы повзрослели, обзавелись ребенком, бытом, работой, обязательствами. Но он сам всегда говорил, что хочет меня как раньше, что его все устраивает.

Еще неделю назад прижимал меня к стене в прихожей и шептал, какая я желанная.

Что случилось-то вдруг?

— Мне не хватает остроты, Диана, — огорошивает муж, словно читая мои мысли. — Все приелось.

— Остроты? — прищуриваюсь. Начинаю закипать. Внутри растет что-то горячее и злое. — Тебе перца в трусы насыпать?

— Не перекручивай, — морщится Кирилл. — Ну как с тобой нормально разговаривать?

— Может, предлагать нормальные темы для разговора, а?! — взрываюсь я.

Стакан трясется в руке. Я с силой опускаю его на стол и смотрю, как на белоснежной скатерти расплывается мутное оранжевое пятно от выплеснувшегося сока.

— Да ты пойми, я же о нас забочусь, — поджимает губы Кирилл. Говорит так покровительственно, будто объясняет ребенку, почему нужно ходить в школу. — О нашем браке.

— О нас? — ползут вверх мои брови. — Каким образом то, что ты готов подложить меня под другого, поможет нашему браку?

Представляю себе эту картину. Кирилл в объятиях какой-то незнакомки. Целует ее, шепчет те же слова, что когда-то шептал мне. А потом приходит домой и рассказывает мне об этом за ужином. Как дела на работе и какая у него была любовница. Как и что он с ней делал, в каких позах и сколько раз.