После развода. Босс, это твоя дочь - Лилия Романова

Глава 1. Возвращение после развода

Алина опаздывала.

Не на пять минут — на ту самую грань, после которой в дорогих офисах уже не извиняются вежливо, а запоминают фамилию. Лифт поднимался слишком медленно, и цифры над дверями сменялись с холодным равнодушием, будто нарочно проверяли, сколько еще выдержит ее дыхание.

Телефон в ладони снова завибрировал.

На экране вспыхнуло:

Няня.

Алина ответила сразу, не дожидаясь второго сигнала.

— Да?

— Не переживайте, — торопливо заговорила Света. — Соня уже поела, мультики включила. Просто спросила, когда мама придет. Я сказала, что вечером.

Алина на секунду прикрыла глаза.

Вот и все. Ничего страшного. Просто обычный звонок. Просто обычное утро женщины, которая слишком давно живет, будто идет по тонкому льду и знает: под ногами вода, лед трещит, а назад пути нет.

— Спасибо, — тихо сказала она. — Если будет капризничать, дайте ей сок в маленькой коробочке. Только не яблочный, она от него потом нос воротит.

— Хорошо. Не волнуйтесь.

Лифт мягко остановился. Двери разошлись в стороны, выпуская ее в прохладный, дорогой, почти безупречный холл верхнего этажа.

Алина убрала телефон в сумку и расправила плечи.

Не волноваться. Прекрасный совет.

Ей тридцать два. У нее дочь пяти лет, съемная квартира с хозяином, который уже второй месяц намекает, что “может, стоит пересмотреть цену”, просевшая карта и новая работа, за которую нужно вцепиться зубами. Волноваться было поздно. Теперь оставалось только идти вперед и делать вид, что под коленями не пустота.

Холдинг “Вектор Групп” выглядел именно так, как и должен был выглядеть бизнес, в котором крутятся большие деньги: стекло, свет, тишина, в которой даже шаги звучали иначе — мягче, сдержаннее, дороже. На ресепшене сидела девушка с безупречной укладкой и тем самым вежливым выражением лица, которое сразу напоминало: здесь лишних людей не любят.

— Доброе утро. Я Алина Орлова. Меня ждут в отделе стратегических коммуникаций.

Девушка быстро посмотрела в монитор, потом улыбнулась — ровно настолько, чтобы не показаться живой.

— Да, конечно. Одиннадцатый кабинет, правая линия. Сегодня вводное совещание для новых сотрудников. Вам туда.

Вам туда.

Словно ее жизнь за последние три года тоже можно было свести к короткому указателю. Вам туда: из брака — в пустую квартиру. Из любви — в унижение. Из привычной жизни — в выживание. Из гордости — в необходимость снова искать работу так, будто никто никогда не называл ее женой Максима Власова.

Эту фамилию она в себе давно запрещала произносить даже мысленно. Как запрещают трогать ожог: он и так болит.

Алина поблагодарила и пошла по коридору.

Стены были матовыми, двери — темными, массивными, за стеклянными перегородками мелькали люди в костюмах, планшеты, ноутбуки, кофе в тонких стаканах без логотипов. Здесь все было выстроено под одно главное правило: контроль. Даже воздух казался управляемым, точно кто-то заранее рассчитал, сколько прохлады, сколько света и сколько тишины нужно людям, привыкшим принимать решения, от которых меняются чужие жизни.

Ей следовало радоваться. После двух провальных собеседований, после неловких улыбок HR-ов, которые видели в ее резюме пробелы, после этого липкого: “Вы давно не работали в крупной структуре”, — это место выглядело почти спасением.