Тайна вещевого рынка - Марина Серова Страница 16

Я выключила зажигание и в наступившей тишине, нарушаемой только тиканьем остывающего мотора, позволила себе наконец мысленно разложить пасьянс из фактов, лиц и вопросов. Виктор Морозов. Грубый, прямой, с мотивом мести размером с его кулак. Но подпись в журнале пропусков – слишком уж аккуратный, душевный подарок следствию. И пластиковая заглушка, найденная им же у входа, – слишком очевидная, кричащая улика, будто ее специально положили на видное место, как хлеб для голубей.

Его злость была примитивна и понятна, как удар кувалды: ударить посильнее, украсть побольше, насолить конкретным людям. А здесь… не было кражи. Здесь было что-то другое, что требовало не силы, а иного рода расчетливости. Я достала телефон, еще раз пробежалась по фотографиям, которые прислал Игорь Петрович. Три бутика. Хаотичный разлив в двух. А в третьем… Я увеличила кадры с Fiore di Pelle. Да, вот он, визуальный диссонанс, который резал профессиональное зрение с самого утра, но до сознания дошел только сейчас, в тишине машины.

В бутике часов краска залила все подряд, с витрины потекла на пол широкими лужами. В бутике платьев – небрежные брызги по стенам, испорченные, обезглавленные манекены. Разруха, хаос, эмоциональный выплеск. А здесь… Струя легла не абы как. Она шла ровными, целенаправленными потоками по спинкам кожаных диванов для клиентов, по центральным стендам, оставляла четкие, почти графичные полосы на самых дорогих, вычурных куртках и пальто.

Не громили, а помечали. Выделяли. Ставили невидимое, но кричащее для посвященных клеймо: «Вот это. Именно это. Это – брак». Значит, били не по бизнесу. Били по человеку. Личное дело. Самое интересное. Это переводило дело из скучной категории «вандализм» в куда более интересную категорию «символическое действие». А у всякого символа есть автор и адресат.

Квартира Сани находилась в панельной пятиэтажке последнего советского призыва – серой, облупившейся, с криво висящей дверью подъезда. Поднявшись на пятый этаж по лестнице, где под ногами хрустела отслоившаяся штукатурка, я трижды, с паузами, постучала в дверь без таблички – наш условный, давний сигнал. Из-за двери послышался приглушенный стук клавиатуры, затем шарканье тапочек и щелчки замков – их было не меньше трех, включая тяжелую механическую задвижку, которая скрежетала, как костяная челюсть пробуждающегося монстра.

Дверь приоткрылась на цепочку, и в щели показалась знакомая бледная, невыспавшаяся физиономия с трехдневной щетиной и воспаленными от мониторов глазами.

— Танька. Опоздала. Ждал к восьми, – хрипло произнес Саня, отстегивая цепочку и пропуская меня внутрь.

— Восемь пятнадцать вечера, Санька. Для твоего типа суточной активности, который начинается после полуночи, это даже рановато.

Он что-то буркнул невнятное, закрывая дверь и снова возясь с задвижкой, словно запирая сейф. Воздух в квартире был густой, спертый, насыщенный статикой от работающей техники – им хотелось прокашляться. Это был центр управления полетами, переживший точечную бомбежку и отказавшийся от ремонта по идейным соображениям. Центральную часть комнаты занимал гигантский, самодельный Г-образный стол, уставленный мониторами разного калибра и возраста.

Стены были практически скрыты под белыми маркерными досками, испещренными стрелками, именами, адресами сетевых протоколов и странными символами. Между стеллажами, заваленными книгами по криптографии, футурологии и потрепанными сборниками комиксов восьмидесятых, ютилась единственная пригодная для сидения зона – потертый диван, заваленный проводами, пультами, футболками и коробками от пиццы.