Кровь служанки - Алеся Кузнецова Страница 2

– Бесполезно, сеть умерла, – бросил Мирон, в очередной раз перезагружая навигатор. – В бардачке должна быть карта.

– Да тут даже указателей нет, – мрачно заметила Эва. – Как ты поймешь, где мы?

– Дай мне время, разберусь – бросил он, натягивая ветровку на голову.

Дверь хлопнув и Эве оставалось лишь наблюдать как Мирон выскочил в непогоду. Разведка на местности не прояснила места их нахождения, но помогла найти съезд на лесную дорогу.

Когда он вернулся, с куртки стекали струи дождевой воды, а вместе с ним в салон проник запах еловых веток.

– Другого варианта нет, надо или возвращаться или ехать через лес, – Мирон смахнул капли дождя со лба и посмотрел на Эву, но она так и не поняла, что именно было в его взгляде: вина или что-то другое?

– Давай через лес. А если заблудимся, запомнишь дорогу, чтобы вернуться?

– Ну если бы у нас с собой была фасоль, то мы бы ее бросали по дороге, как в сказках Братьев Гримм, – невесело усмехнулся мужчина. – А так придется самим как-то выбираться.

– Хорошо, что ты на меня работаешь, а не на Арно. Мой бы муж за такое голову снес и неважно, что ты выехал потому, что я так сказала. – улыбнулась Эва.

Мирон промолчал, взгляд стал жестче, пальцы чуть сильнее сжали руль. Она это заметила, но сделала вид, что нет. Немного помолчала и потом вдруг добавила, словно задумавшись вслух:

– Я же так и не представила тебя Арно. Мне, наверное, хотелось чувствовать себя хоть в чем-то самостоятельной. Независимой от мужа, что ли. Мирон чуть кивнул, но снова не ответил.

– Глупо, да? – усмехнулась она. – Особенно, если учесть какой заботой Арно окружил меня за эти два года брака. Разве я могла представить, что вот так просто познакомлюсь с настоящим аристократом и выйду за него замуж?

– Это судьба, и во Франции много аристократов, – довольно осторожно произнес Мирон и тут же перевел тему. – Попробуем проехать через лес, главное при первом повороте свернуть налево, чтобы вернуться на дорогу.

– Если только там впереди не лежит еще пара таких же старых елей, – задумчиво покачала головой Эва.

Мирон приостановил машину возле едва заметной лесной дороги, заросшей с обоих сторон кустами, а потом решительно нажал на газ.

– Навигатор молчит, но на дороге видны следы от шин: кто-то здесь недавно ездил.

– Это дает надежду, – кивнула Эва. – Не хотелось бы заблудиться.

Дождь барабанил по крыше машины и вокруг сгущалась темнота. Дорога начала петлять, словно бешеный заяц, спасавшийся от хищных лап лисы, но гравий выглядел вполне утрамбованным и казалось очевидным, что дорогой часто пользовались. Через полчаса Эва немного успокоилась, впереди показался поворот налево. Еще чуть-чуть и они снова окажутся на нормальной дороге. За поворотом оба одновременно увидели высокий мост, под которым бурлила наполненная водой до краев река. Оставалось совсем чуть-чуть и они спасены.

Мирон аккуратно подвел машину к мосту, но вдруг резко затормозил. Впереди посреди моста зияла огромная дыра, как если бы кто-то разрубил его пополам. Под пролетом торчала верхушка искореженного дерева, а вокруг бурлили воды лесной реки. Ветер завыл с новой силой и Эва почувствовала, как холод пробежал по спине. Тут уже не до планов. Теперь вопрос был один: как выбраться отсюда живыми. Она закрыла глаза руками, как будто это могло вернуть все назад: к освещенной галерее, к лионской квартире, к шелесту страниц и неспешным вечерам за бокалом вина. Но вместо этого вокруг был лес. Влажный, чужой, живой.