Последняя электричка - Валерий Шарапов Страница 2

– При чем тут дети? – Аркадий провел рукой по волосам. – Какие дети в такой тесноте? Ребенок заплачет ночью – весь дом на уши поставит. А соседи что скажут?

Варя смотрела на него долго, и в глазах ее медленно гасла надежда.

– Значит, дело не в квартире, – произнесла она тихо. – Дело в том, что ты просто не хочешь на мне жениться.

– Что за глупости!

– Никакие не глупости! – Голос ее сорвался. – Если бы хотел, давно бы женился! И в коммуналке, и в подвале! А ты все причины ищешь!

– Варя, успокойся…

– Не буду я успокаиваться! – Она отвернулась к окну. – Два года я жду как дура. Все думаю – вот-вот решится. А ты… ты просто боишься ответственности!

Аркадий почувствовал, как в нем поднимается злость. Усталость от бесконечных дел, от боли в ноге, от этих разговоров.

– Боюсь? – Он шагнул к ней. – Я полгорода от бандитов очищаю, каждый день рискую, а тут – боюсь?

– На работе ты герой, а дома – трус! – Варя повернулась к нему, и лицо ее было мокрым от слез. – Боишься, что жена тебя стеснит, что дети помешают карьере!

– Причем тут карьера? – Никитин стукнул кулаком по столу. – Я работаю, а не делаю карьеру! Люди от меня помощи ждут!

– А я что – не человек? – Варя схватила с кровати платок и накинула на плечи. – Я тоже жду! Только мне никто не поможет!

Она направилась к двери.

– Варя, куда ты?

– На кухню! – бросила она через плечо. – Буду спать на табуретке! Может, хоть тогда тебе станет просторнее!

Дверь хлопнула. Аркадий остался один. За стеной негромко заплакал ребенок Ковалевых. Никитин опустился на кровать и уставился на папки с делами.

Через тонкую стену слышно было, как Варя возится на кухне, устраиваясь на ночлег. Соседка Федосья Петровна что-то ворчала – видимо, недовольна поздним шумом.

Аркадий лег не раздеваясь и долго смотрел в потолок. Где-то далеко гудел поезд.

Никитин выдержал минут десять. За стеной плакал ребенок Ковалевых, за дверью слышалось сердитое бормотание Федосьи Петровны, а в голове крутились Варины слова: «трус», «боишься ответственности».

Он резко поднялся с кровати, схватил шинель и фуражку. Ключи зазвенели в кармане, когда он рывком распахнул дверь.

На кухне горела тусклая лампочка. Варя лежала на двух придвинутых табуретках, укрывшись собственным пальто. Лица ее не было видно – отвернулась к стене.

– И куда это ты собрался? – проскрипел голос Федосьи Петровны из-за двери. – Ночь на дворе!

Никитин не ответил. Хлопнул входной дверью и выскочил на лестницу.

Дождь моросил с самого вечера, и теперь московские улицы блестели под редкими фонарями. Апрель в этом году выдался промозглый, по-зимнему злой. Аркадий шагал, не разбирая дороги, хромота от быстрой ходьбы усиливалась, но он будто специально налегал на больную ногу.

«Трус, значит, трус… – бормотал он себе под нос. – На войне не струсил, а тут…»

Свернул в переулок, потом в другой. Здесь район после войны подчистили малость, но все равно оставались места, куда порядочные люди по ночам не ходили. Покосившиеся домишки, провалившиеся подворотни, груды мусора.

У полуразрушенного сарая мелькнул огонек. Никитин остановился, прислушался. Голоса, тихий смех. Подошел ближе.

Возле костра из досок и тряпья сидели трое мужиков. Лица небритые, одежда – что бог поспал. Один – явно бывший фронтовик, без левой руки, гимнастерка латаная-перелатаная. Второй помоложе, но уже беззубый. Третий – старик в засаленной куртке.