Восточная прогулка - Марина Серова Страница 23

Ирония ситуации была в том, что по всем канонам мы только что выиграли раунд. Остались живы, избежали второго выстрела, сменили внешность, достигли временного укрытия. Но в глубине души я знала — мы его проиграли. Потому что инициатива была полностью у него. Он атаковал, когда захотел. Он выбрал место. Он заставил нас бежать и прятаться. Мы реагировали. А в игре, где ставка — жизнь, тот, кто только реагирует, уже проигрывает. Следующий наш ход должен был быть не реакцией, а действием. Максимально нелогичным, дерзким, выбивающим его из расчетной зоны комфорта. Но сначала надо было добраться до точки, где этот ход можно будет совершить.

— Итак, итоги, — сказала я, глядя на Артема. — Мы живы. Ты слегка поцарапан. Твоя самоуверенность разбита вдребезги, и это к лучшему. У противника — первоклассный снайпер с тактическим мышлением городского стратега. У нас — я, ты, мой револьвер и толпа. Шансы, мягко говоря, неравные. Но у него есть одна слабость.

Артем удивленно поднял брови.

— Какая?

— Он слишком профессионален. Он не будет стрелять через ребенка или в толпу у фонтана просто так, без крайней нужды. Его наняли убрать тебя, а не устроить теракт. Значит, мы должны быть там, где ему будет максимально неудобно и рискованно стрелять. Идем.

Я взяла его под локоть снова, и мы тронулись, смешавшись с очередной группой туристов, снующих между прилавками с папахами и кинжалами. Я вела его не к главному выходу, а к боковому, который выводил не на площадь, а на узкую улочку, забитую машинами. Оттуда, через два квартала, можно было вынырнуть прямо на начало Аллеи Славы, где людей было больше всего.

Мы выскользнули из прохладной полутьмы рынка в слепящий дневной свет. Улочка была тесной, тенистой. Я ускорила шаг, почти бежала, таща Артема за собой. Он, запинаясь, пытался поспевать. Мы миновали пару магазинчиков, повернули за угол.

И впереди открылась она — широкая, вымощенная плиткой пешеходная аллея, запруженная людьми. Фонтаны, скамейки, шатры-палатки с сувенирами. Гомон голосов, музыка из кафе. И море голов, сотни, тысячи людей, движущихся в разных направлениях.

Мы влились в этот поток на полном ходу. Я не оглядывалась. Я просто вела его в самую гущу, к центральному фонтану, где группа китайских туристов фотографировалась на фоне бьющей воды. Мы встали рядом с ними, я сделала вид, что что-то ищу в рюкзаке, давая нам паузу, чтобы оценить обстановку.

Кажется, мы вырвались. Снайпер, если он следил за рынком, должен был потерять нас в этой каше. У него нет тепловизора в толпе, у него нет волшебного взгляда. У него есть только прицел и расчет. А против тысячи нелогичных, хаотичных движений обычных людей — расчет бессилен.

Но в глубине души, там, где сидит не логика, а звериное чутье, тонкая игла тревоги все еще колола. Он был слишком хорош. Он все просчитал до нас. Неужели эта точка, эта спасительная, очевидная Аллея Славы, тоже была в его расчетах?

Я натянула капюшон пониже, взяла Артема за руку, уже не как ведущий, а просто как спутник в толпе.

— Не останавливаться, — сказала я ему. — Идем насквозь. Ко входу в парк. Быстро.

Мы зашагали, растворяясь в пестром, шумном, беззаботном человеческом море. Но мои плечи оставались сведенными, спина — напряженной, а пальцы правой руки лежали на рукояти Ruger, спрятанного под дождевиком. Раунд мы отыграли. Но игра была далека от завершения. И следующий ход противника мог последовать откуда угодно. Даже из этой, казалось бы, абсолютно безопасной, густой толпы.