Под кожей - Ника Коваль Страница 9

Я вглядываюсь в фото. А она ничего…

— Нет. Мне насрать на деньги. Я не буду убивать девушек. – Отстёгиваю я и возвращаю фото.

— Как знаешь, брат. Тебе решать. Но она всё равно умрёт. Откажемся мы – согласятся другие.

Он прав. Мы не единственные киллеры в Лондоне, хотевшие подзаработать. Инстинкт кричал: «Держись подальше!». Но что-то другое, давно загнанное в самый тёмный угол моей души, шевельнулось. Она была меткой. Как и я. Только я свою метку заслужил, а она? Посмотреть в глаза тому, кого должны убить. Решить, достойна ли она смерти. Решить, достоин ли я быть её судьёй. Мысль была идиотской, но именно поэтому она и засела как заноза.

— О ней что-нибудь известно? – Спрашиваю я, стараясь говорить ровно. Сраная рана не даёт мне покоя.

Рик давит сильнее на газ, видя, что мне хреново.

— Ничего особенного. 21 год, работает в неотложке администратором, живёт в однушке на Коллингвуд-стрит. Мать умерла, отец ушёл из семьи. Друзей у неё не много, только с работы. Обычная девчушка.

— Что она сделала, раз на неё сделали заказ?

— Хрен знает. Заказчик прислал только имя и сумму, которую заплатит.

Я вздыхаю. Ладно, разберёмся с этим позже. Сейчас мне нужно прийти в себя.

Рик довозит меня до отделения неотложной помощи и помогает выйти.

— Тебя проводить? – спрашивает он, поддерживая меня под плечо.

— Нет, дальше я сам. Спасибо, что выручил. – Я снимаю с него свою руку и надеваю на лицо маску. Пытаюсь идти самостоятельно, пока терпимо.

— Позвони, когда тебя подлатают, и приезжай ко мне. Я пришлю за тобой машину, – говорит мне в след Рик, я лишь киваю.

Заходя в больницу, меня сразу окружает яркий свет ламп, белые стены и сильный запах медикаментов. Людей немного, сейчас утро. Но вдруг я замечаю её.

Та самая девушка с фотографии, которую мне показал Рик. Эмма Грей. Так же её зовут?

Она стоит за стойкой регистрации и перебирает бумаги. На ней медицинская форма голубого цвета, тёмно-коричневые волосы собраны в низкий пучок. На её лице полная сосредоточенность на каких-то бумажках, которые она так старательно перебирает. Пальцы у нее длинные, тонкие – руки пианистки или того, кто привык прятать свои жесты. Но сейчас они мелко, предательски дрожат. Страх?

Нет, не совсем. Нервное истощение. Долгая изматывающая тревога. Я знал этот тип.

Она переводит взгляд на меня, и в её взгляде сразу видно замешательство. Зелёные глаза, в которые мне почему-то нравится смотреть, пробегаются по всему моему телу и останавливаются на лице. Но из-за маски и капюшона ей будет трудно меня разглядеть.

— Мне нужен врач! – говорю я, проходя мимо стойки.

Я чувствую, как она занервничала, как сильнее задрожали её руки и побледнело лицо, пока она медленно встаёт.

— В…Вам нужно срочно к хирургу. – Её милый голосок дрожит, как у котёнка, которого загнали в угол. Меня это забавляет. – Я вызову врача.

— Не надо, я дойду сам. Просто назови кабинет.

Наши взгляды встречаются. Ни халат, ни аккуратно собранные волосы не могли скрыть усталости в её глазах. Но эта усталость не из тех, что делают человека серым и сломленным. В ней была сталь. Тонкая, едва заметная, но настоящая. В данный момент её взгляд излучает настороженность, неуверенность и… интерес?

Она неуверенно указывает мне направление к кабинету, и я направляюсь туда, не сказав ни слова.