[де:КОНСТРУКТОР] Восток-5 - Александр Лиманский,Виктор Молотов Страница 10

В правой руке полтора метра стальной трубы. В левой пистолет с семью патронами. На спине пустой ШАК-12. Пятидесятипятилетний военный инженер, вооружённый как средневековый крестьянин, идущий бить налоговых сборщиков. Терра-Прайм, третьи сутки.

Прогресс.

Боковая дверь бокса отъехала в сторону, и тропический воздух хлынул в лицо, влажный, тёплый, пахнущий дождём, горелым кордитом и тем специфическим запахом мокрого бетона, который на всех военных базах мира пахнет одинаково: казармой, тоской и системой.

Началась морось.

Мелкая, плотная, тропическая, скорее водяная пыль, чем дождь, но достаточно густая, чтобы за минуту покрыть каждую поверхность блестящей плёнкой влаги. Капли оседали на визоре «Трактора», дробя картинку, и я смахнул их тыльной стороной ладони, размазывая по стеклу грязные полосы.

Внутренний двор базы «Восток-4» выглядел как потревоженный муравейник, в котором кто-то ещё и включил пожарную сигнализацию.

Жёлтые лучи прожекторов резали дождевую взвесь косыми полосами, и в этих полосах мелькали фигуры: расходники в касках бежали к стене, звеня амуницией и оскальзываясь в лужах, техники тащили ящики с маркировкой «БК», которая означала «боекомплект» и которую я читал на ящиках столько раз в жизни, что буквы выучились наизусть.

Мимо с рёвом пронёсся бронетранспортёр, обдав нас столбом грязной воды из лужи, и на его броне сидели бойцы, вцепившиеся в скобы мокрыми руками, с лицами, на которых было написано то универсальное выражение молодых солдат, едущих в бой: смесь возбуждения и ужаса, замешанная на адреналине и сдобренная пониманием, что назад дороги нет.

Никто на нас не смотрел.

Четвёрка наёмников в разномастной броне, бегущих куда-то в сторону от стены, не вызывала интереса в мире, где каждый занимался собственным выживанием. Хаос был нашим пропуском. Паника была нашим союзником. Единственное, за что стоило благодарить тех тварей, что прорвали южный периметр, это за то, что они выбрали идеальный момент.

Мы двигались против потока. Все бежали к стене, мы бежали от неё. Жались к стенам складских ангаров, где металлический козырёк давал хоть какое-то укрытие от дождя и от глаз.

Перебегали открытые пространства между контейнерами, и каждая перебежка длилась секунды три, не больше, потому что Кучер с трубой и пистолетом посреди двора привлёк бы внимание быстрее, чем обезьяна с гранатой на параде.

Шнурок бежал у моей правой ноги, прижимаясь к ботинку при каждом выстреле турелей, которые глухо бухали где-то на южной стене, и от каждого залпа маленький троодон вздрагивал всем телом, но не отставал.

Храбрый зверёк. Или глупый. На Терра-Прайм разница между этими понятиями была примерно такой же, как между «живым» и «пока ещё живым».

Я поднял кулак. Группа замерла за контейнером, пережидая взвод СБ в тяжёлой штурмовой броне, который протопал мимо в сторону стены, и каждый шаг их экзоскелетов вминал мокрый грунт с гидравлическим чавканьем, от которого дрожали лужи. Когда последний силуэт растворился в дождевой мороси, я опустил кулак.

Пошли.

Обогнули здание пищеблока, из вентиляции которого несло пригоревшей кашей даже в разгар боевой тревоги, потому что на Терра-Прайм каша пригорала при любых обстоятельствах, включая, видимо, конец света.

За пищеблоком, в тупике между двумя ангарами, стояло приземистое бетонное здание. Ни окон, ни вывесок, ни даже номера на фасаде. Только массивная магнитная гермодверь, тускло поблёскивающая мокрым металлом в свете ближайшего прожектора, и козырёк, под которым должен был стоять часовой.