Патруль 7 - Макс Гудвин Страница 121

— Понял, — ответил я.

— Я «Гром-8», покидаю позицию? — донёсся новый голос.

А вот и снайпер, или птурист.

— Давай, — разрешил ему третий.

И я начал действовать.

Я быстро стянул бронежилет с «Грома-4». Тяжёлый, с керамическими плитами, но размер оказался мой, и он сел как влитой. Магазины распихал в подсумки. Натянул окровавленную балаклаву в которой застрелил Гром-четвёртого.

В руках я нёс трофейный АК-105 и свои сумки.

Я шёл прямо, не опасаясь снайпера, — если он меня увидит, то примет за своего.

Шёл вниз по склону, туда, где у вертолёта ждали «Гром-3» и «Гром-2» и спускался «Гром-8».

Трава хрустела под ногами. Я двигался не спеша, как человек, который выполнил задачу и возвращается к своим.

— «Гром-6», ты где? — раздался голос «Гром-3» в рации снова.

— Иду, — ответил я чужим голосом.

— А всё, вижу тебя. Где седьмой?

— Зацепило. Уснул, — ответил я и вышел на поляну.

У остатков вертолёта было трое. Один — в тяжёлом бронежилете, с автоматом на груди «Гром-3». Второй — сидел на земле, прислонившись к шасси — «Гром-2». Тот самый раненый разведчик. Лицо белое, на боку — тёмное пятно крови. И еще один человек он был без оптики, видимо не снайпер, а путрист, а сама его трехногая установка где-то стоит далеко.

Они стояли ко мне спиной. «Гром-2» же сидел и смотрел в землю, не поднимая глаз.

Я вскинул автомат, посылая короткую очередь в затылок «Грому-3». И тут же насыпал «Грому-8», заваливая его на спину.

«Гром-2» дёрнулся, но я уже перевёл ствол на него.

— Не надо, — прошептал он, смотря на меня.

Я снял шлем, вытер пот с лица балаклавой и улыбнулся.

— Хорошо, — сказал я, подходя ближе и забирая у него автомат. Присаживаясь рядом на корточки. Пот с смешался с кровью и грязью. Я вытер лицо тыльной стороной ладони и посмотрел на раненого. — Поговорим?

Он молчал. Глаза бегали по моему лицу — по шрамам, по чёрной крашеной бороде. Дышал он тяжело, хрипло с свистом из под брони. Кровь сочилась из раны на боку, пропитывая бинты, которые он сам себе наложил.

— Кто вы? — спросил я.

Он сглотнул. Сделал вдох — и закашлялся. На губах выступила розовая пена.

— ЧВК «Гром», — выдавил он. — Частная военная… компания.

Я усмехнулся.

— В России же нет ЧВК.

Он не ответил. Только посмотрел на меня — устало, обречённо. Или не знал, что сказать. Или знал, но не хотел.

— Задача у вас какая была? — спросил я. — Кто ставил?

— Говорили… — он закашлялся снова, сплюнул кровь. — Говорили, надо взять ДРГ, которая проникает с территории США.

— ДРГ, — повторил я. — Ума палата. А из ПТУРа кто стрелял?

— «Гром-8», — выдохнул он.

Я кивнул. Вспомнил «снайпера», которого только что завалил очередью. Ну правда, с чего я взял, что он снайпер? Хотя снайпер с ПТУРом, бывает и такое — в кадровом голоде людей мотивируют деньгами.

— Как планировали эвакуироваться? — уточнил я.

— Пешком… — он сглотнул, глаза начали закатываться. — Пешком назад. На территорию части.

— Какой ещё части?

Он открыл рот, чтобы ответить. Но вместо слов из горла вырвался хрип. Глаза расширились, тело дёрнулось и обмякло.

Я смотрел на него несколько секунд. Потом закрыл ему глаза.

Поднялся, осмотрелся и первым делом пошёл к командиру группы. Он лежал лицом вниз, раскинув руки, будто пытался обнять землю перед смертью. Я перевернул его на спину. Глаза открыты, смотрят в небо. Я прикрыл их ладонью тоже.