1977 - Александр Скок Страница 14

— С наступающим вас, – неожиданно сказала девушка, разрезая тишину.

Я замер, не зная, как реагировать. Мой взгляд невольно метнулся к продавщице. Мысли в голове забегали, словно муравьи в перевернутом муравейнике. Почему она это сказала? Чтобы просто заполнить тишину? Или захотела поговорить со мной?

— И вас тоже… – ответил я. – А какое сегодня число?

— Двадцать девятое.

Я усмехнулся про себя. Ну надо же, попасть в СССР аккурат перед Новым годом.

— Какое у вас интересное пальто, – вдруг сказала девушка, пристально разглядывая его, словно пыталась разобрать каждую его деталь.

Я почувствовал ее взгляд, словно луч рентгена. Пальто, конечно, модное, 2024 год, последний писк. В нем я выглядел как английский денди. Вот только кой черт меня дернул надеть его в СССР? В голове тут же промелькнула мысль: она, конечно, решит, что я шпион из США или, как здесь говорят, разведчик. Сейчас сообщит куда следует, и не успею я пройти и трех кварталов, как меня скрутят товарищи из Комитета. Встреча с КГБ – это последнее, чего мне сейчас хотелось бы. Хотя, может, я просто накручиваю себя? Может, девушке просто хочется поговорить?

Все равно внутри похолодело, но я быстро нашелся, решив соврать напролом:

— На заказ шил, в Москве. Сейчас такое в моде.

Девушка недоверчиво прищурилась, но потом качнула головой:

— Причудливое какое. Я подумала, что пальто вашей супруги.

Я натянул улыбку, стараясь не выдать себя, и тут же решил сменить тему.

— Сколько стоит томатный сок? – спросил я, указав на ту самую колбу.

— Десять копеек за стакан, – ответила продавщица, не сводя с меня взгляда.

Сложно было поверить в такую цену. Десять копеек! И тут меня осенило: да я тут столько всего могу купить… Только надо найти у себя нумизмата. Помню, как деньги СССР чемоданами выбрасывали на помойку в девяностых. Вот бы сейчас такой чемодан! Но все сгнило уже лет двадцать назад.

— Будете покупать? – спросила девушка, выдернув меня из мыслей.

— Нет. Я вообще-то за колбасой пришел. Но, похоже, не судьба сегодня.

Я бросил взгляд на полупустой холодильник – для приличия.

— За колбасой завтра приходите. Утром. Будет завоз перед Новым годом.

Я вышел на улицу, глубоко вдохнул морозный воздух. Мысли снова завертелись: сколько всего можно здесь приобрести, попробовать, увидеть… Завтра первым делом к нумизмату.

— Десять копеек… – пробормотал я себе под нос и невольно усмехнулся, шагая дальше в холоде чужого, но манящего времени.

Машины здесь проезжали редко – окраина города, видимо, не пользовалась популярностью у водителей. Наконец, мне навстречу пошли люди. Высокий мужчина, лет сорока, в черном пальто и брюках, шея закутана клетчатым шарфом, а на голове – меховая шапка-ушанка. Она бросил короткий взгляд на мое пальто – вряд ли что-то подобное ему доводилось видеть – и прошел мимо, не замедлив шаг.

Следом за ним шла бабушка, волоча за собой санки, на которых сидел ребенок, укутанный в плед так, что было видно лишь кончик носа. Бабушка в поношенной шубе, перетянутой на поясе ремнем, и в валенках. На голове у нее пуховый платок. Она выглядела уставшей, слегка сгорбилась и даже не обратила на меня внимания, все так ж не спеша тянула за собой санки.

А вот за ними шла девушка. Серое шерстяное пальто с черным меховым воротником, на голове – пышная шапка бежево-оранжевого цвета. Наверное, лисий мех… Хотя кто знает. Над губой у нее родинка, глаза серые, губы бантиком, брови чернявые. Девушка внимательно посмотрела на меня, явно удивившись моему виду, и когда прошла мимо, обернулась еще раз, словно проверяя, действительно ли я существую, или ей показалось.