Доктор-попаданка. Подняться с низов - Анна Кривенко Страница 170

Рядом с ним стоял незнакомец, поразивший меня богатством своей одежды. Он был уже стар, лет около семидесяти. Высокий, грузный. Аккуратно остриженная седая борода придавала ему сходство с Иваном Грозным. Пальцы были унизаны перстнями, совершенно седые волосы стянуты в хвост. Одежда поблёскивала золотыми нитями, а на шее болтались массивные медальоны.

Кто же он такой?

Сергей Антонович лебезил перед ним:

— Господин, я рад, что сегодня вы прибыли лично! Думаю, пришло время действовать. Можете быть спокойны, всё готово. Мы можем начать хоть сейчас!

Неужели это премьер-министр? — подумала я.

Сергей Антонович поспешил к одному из столов и вынул из-под него большой деревянный короб. Открыв его, он достал несколько сосудов, внутри которых находился порошок серого цвета.

Что же это такое?

Я прищурилась, пытаясь разглядеть содержимое, но так ничего толком и не поняла.

— Ты уверен, что это сработает? — надменно уточнил предполагаемый премьер-министр.

— Да, конечно. Можете мне довериться, — лицо Сергея Антоновича сияло почти восторженно. — В этом прахе содержится огромное количество спор черной язвы. Болезнь старая, проверенная временем. Смертельная!

Он говорил спокойно, почти с наслаждением, будто рассказывал о научном открытии.

— Для распространения будем использовать вентиляционные шахты дворца, — продолжил он. — Достаточно запустить порошок в поток воздуха, и он разойдётся по всем залам, покоям, галереям. Люди даже не поймут, что происходит. Они просто будут этим дышать. Идеально!

Циничный аристократ выглядел крайне довольным, а я почувствовала, как ужас сковывает грудь холодом.

— Сначала возникнет лёгкое недомогание, — продолжал пояснять он. — Потом слабость, кашель, жар. А дальше… — он пожал плечами. — Дворец вымрет быстро и почти без шума.

Я перестала дышать.

В буквальном смысле.

Это было чудовищно. Невозможно. За гранью всего человеческого!

Премьер-министр и его злобный доктор собирались уничтожить всех жителей дворца вместе с княжеской семьей. Просто так. Хладнокровно. Цинично. С удовольствием…

Я прижалась спиной к колонне, сдерживая рвущийся наружу ужас, и молилась лишь об одном — чтобы Роман Михайлович успел их остановить.

А если не успеет?

Ведь «черная язва» — это древнее название «сибирской язвы».

Не просто зараза — а чумной мор, способный выкосить не один дом и не одну улицу, а целые города. Болезнь, которую невозможно остановить жалостью или раскаянием.

Боже… Эти ничтожные вершители судеб заигрывают со смертью. Решают — кому жить, а кому задохнуться, сгореть изнутри, истлеть лихорадкой. Как же так можно?..

— А этого праха достаточно? — вдруг уточнил предполагаемый премьер-министр.

Прах?

Я замерла, боясь даже вдохнуть, и в тот же миг меня осенило.

Всё верно. Прах.

В тех сосудах — прах мертвых. Споры «сибирской язвы» способны сохраняться годами и десятилетиями даже в нем. Им не страшен ни огонь, ни время. Они переживают смерть тела — и ждут нового дыхания.

Прах… Сожжённые мертвецы.

Меня затрясло.

Неужели это они?

Те самые тела, которых вывозили из отделения отверженных. Те, что исчезали без следа. Те, чьи смерти списывали на «естественные причины», на «неизбежные осложнения», на бедность и безродность.

Их не просто убили. Их превратили в оружие.