Ученица Темного ректора. Как спрятать истинность от дракона - Юлия Ханевская Страница 6

— Нет… — вырывается сипло. — Этого не может быть.

Я опускаюсь на стул, потому что ноги больше не держат.

Блокнот соскальзывает на колени, буквы расплываются, дрожат, сливаются в одну черную кляксу. Я не могу оторвать взгляда от записей, не могу вдохнуть.

Август. Двадцать третье число.

Я вернулась.

Вернулась в прошлый год.

За неделю до начала выпускного курса.

За шесть дней до того, как отправилась в замок Драгонхолл.

А значит…

Меня пронзает дрожь. Воспоминания накатывают лавиной, так резко, что я вскрикиваю.

Погоня сквозь лес.

Жар горящего дома.

Отец с окровавленной грудью неподвижно лежит на земле.

Чужие руки, грязные, жестокие, держащие меня.

Боль. Унижение. Крики.

И — самое страшное — ледяное предательство истинного.

Я зажмуриваюсь и закрываю лицо ладонями, как будто это может отгородить меня от ужаса. Слезы снова текут, пальцы трясутся, и я почти чувствую на себе чужие прикосновения.

Они липнут к коже, въедаются в память. От них невозможно избавиться.

— Нет… нет… — шепчу, качаясь вперед-назад.

Горькая обида огнем жжет изнутри.

И вдруг я замираю. Воздух застревает в легких.

Рывком задираю рукав сорочки и смотрю на плечо.

Чистая кожа. Ни знака, ни линии, ни едва заметного сияния.

Нет метки.

Метки истинности Даррена Риверзена еще нет.

Во мне будто что-то переламывается: истерика отступает, оставляя за собой пустоту и ледяное оцепенение. Я перестаю качаться, руки медленно опускаются, и я уже не дрожу.

Только тяжело дышу, будто пробежала полмира.

В комнате тишина.

Но я слышу, как снаружи поют птицы, как ветер играет с колокольчиками в нашей беседке. Как с первого этажа доносятся приглушенные голоса родителей.

И вдруг во мне рождается странное чувство — холодное, пугающе ясное.

Мне дали второй шанс.

Кто? Судьба? Богиня? Или чья-то магия — живая, человеческая? Я не знаю. Но упускать эту возможность нельзя.

Если меня отбросило на год назад, значит, я снова стою на пороге событий, которые уже прошла.

Все, что меня ждет, я уже пережила, и знаю, к чему приведет дорога, если пойти по ней вслепую.

К горящему дому.

К безжизненному телу отца.

К тем грязным рукам, боли и смерти.

К предательству истинного.

Нет, я не допущу этого снова. В этот раз все будет иначе.

Нужно только вспомнить все до мельчайшей детали. Найти момент, где моя жизнь свернула не туда. И вырвать у судьбы другое будущее.

Я поднимаю блокнот и тянусь к столу. Достаю из ящика простой карандаш, сжимаю его подрагивающими пальцами и открываю чистую страницу. Секунда колебаний — и я начинаю писать. Быстро, сбивчиво, криво, но не останавливаюсь.

Первое событие — поход на ведьмовскую ярмарку.

Это точка отправления, потому что оно уже произошло. Вчера. Впереди сборы и подготовка к отъезду в академию. Встреча с Дженной и Альмаром — моими лучшими друзьями. Поездка на озеро Канродо…

Серые буквы ложатся одна за другой, складываются в слова и предложения. Я пишу так быстро, будто от этого зависит моя жизнь.

Потому что именно так и есть.

Когда события приводят меня ко дню проявления метки, я откладываю карандаш и провожу ладонью по плечу. Кожа теплая, гладкая. На ней пока еще ничего нет, но это не на долго…

В памяти снова всплывают их слова — холодные как лезвие:

«Придется тебя убить, чтобы метка появилась на более подходящей кандидатуре.»