На два импульса - Амалия Мо Страница 69

Казалось, мы попали в миниатюрный посёлок, спрятанный от посторонних глаз. Ровные ряды трейлеров-домов, стоящие на приличном расстоянии друг от друга, создавали ощущение уединённости. У каждого трейлера садовая мебель, на некоторых верандах висели гамаки. Возле одного я заметила велосипед. Возле другого стоял мангал и чёрная чугунная жаровня для барбекю, а у стены сложенные в аккуратные поленницы дрова.

Всё это выглядело до абсурдного мирно. Настолько, что я почти забыла, с кем сюда приехала и зачем.

— Дома для ваших сотрудников? – спросила я, приподняв бровь, оглядываясь по сторонам.

— Здесь живут те, кто по разным причинам не может или не хочет возвращаться в общество.

Я не знала, что ответить. От происходящего внутри что-то защемило – возможно, это была зависть. У Логана здесь был целый дом… Пусть всё это выглядело как видимость нормальной жизни, но у меня не было и такого. Не существовало места, в которое я могла бы прийти, чувствуя себя отрезанной от всех.

Машина затормозила. Логан полностью скрыл лицо маской и натянул капюшон.

— Располагайтесь пока. Шард закончит дела по работе и присоединится к вам позже, – небрежно бросил Юрий, не отвлекаясь от экрана мобильника.

Логан молча вышел, молча открыл передо мной дверь и… подал руку, которую я демонстративно не стала принимать. Я не видела его лица, но точно знала, что скрывается под маской. Кажется, он принимал это как наказание, которое заслужил.

Не растрачиваясь на слова, он махнул мне на трейлер, стоящий неподалёку, и протянул ключи.

Отличительной особенностью дома было то, что в нём не было окон. Я осторожно открыла дверь и шагнула в коридор, отмечая, что свет во всей квартире загорелся автоматически.

Внутри дом напоминал скорее декорацию, чем настоящее жильё. Всё на своих местах, чисто и упорядоченно, но отчего-то казалось, что никто здесь по-настоящему не живёт, будто это сцена, выставленная для кого-то, кто никогда не придёт.

Небольшая гостиная встретила лаконичной мебелью: серый диван без подушек, прямой стеклянный столик, на котором не было ни пылинки, ни следа использования. В углу полка с книгами. Новые, не тронутые, купленные комплектом для интерьера. Напротив выключенный телевизор, идеально выровненный по центру стены.

Кухня была такой же декорацией: холодильник, который оказался ожидаемо пустым, индукционная плита без пятен, идеально ровная стойка и пара бокалов в сушке, поставленная с намерением соблюсти иллюзию обжитого пространства. Ни запаха еды, ни крошки на полу.

Зачем ему вообще кухня, если он питается только кровью?

В ванной белый кафель, зеркало во всю стену, душ с холодным металлическим блеском. На крючке влажное полотенце, которое хоть немного напоминало, что обитатель этого дома хоть чем-то пользуется.

Я прошла дальше. В спальне кровать с заправленным тёмным покрывалом, прикроватная тумбочка, на ней только чёрные часы с беззвучным циферблатом.

В шкафу один ряд одежды: всё чёрное, аккуратно развешенное.

Решив, что имею полное право, я заглянула в тумбочку и замерла. Пальцы потянулись к фотографиям, с которых на меня смотрело двое влюблённых.

Прошлое больно полоснуло по сознанию. Я не была готова увидеть здесь следы нашей с ним жизни. Он не оставил мне ни одной вещи, которая бы напоминала о нас… А сам…