Патруль 7 - Макс Гудвин Страница 85

— Тиммейт, — позвал я, падая на кровать.

— Слушаю.

— Разбуди в 20:00. И проверь, чтобы меня здесь не нашли.

— Принято, Медоед. Спи.

Я закрыл глаза. Матрас пах пылью и старым потом. Где-то за стеной гудели голоса — латиносы переговаривались, готовились к вечеру. Скоро они станут моими союзниками. Или трупами.

И я провалился в темноту. Без снов. Без видений. Только тяжесть в теле и ожидание впереди.

Вечер встретил меня голосом Тиммейта в наушнике:

— Медоед, двадцать ноль-ноль. Пора.

Я открыл глаза. За заколоченным окном уже стемнело.

Собрался в этот раз быстро и вышел из комнаты. Внизу, у фургона, уже стояли все пятеро. Кузнечик — в бронежилете поверх куртки, с «Кольтом» на поясе и автоматом в руках. Тощий с помповиком — перезаряжал ружьё. Детина с китайским М4 также проверял магазин. Двое у фургона закидывали в кузов ящики с патронами.

— Готов? — спросил Кузнечик.

Я кивнул.

— Тогда поехали убивать Хорхе, — сказал он, открывая дверь фургона.

Мы залезли внутрь. И фургон выехал со склада и покатил через трущобы Спрингфилда в сторону особняка.

Этот вечер встретил нас темнотой и тишиной. Фонари горели через один, а разбитая дорога трясла машину, что не здраво напоминало мне Томск. Мы проехали мимо всё тех же обшарпанных домов, заколоченных окон, спящих бездомных в дверных проёмах. Город медленно засыпал, беспокойно ворочаясь, как человек с больными зубами.

Кузнечик сидел рядом со мной в кузове фургона, сжимая свой автомат. Остальные молчали. Только тощий с помповиком перебирал патроны, отсчитывая их шёпотом, — видимо, религиозный ритуал перед боем.

Фургон остановился в двух кварталах от особняка, в тени старого склада. Я достал квадрокоптер, включил, и Тиммейт взял управление. Дрон бесшумно поднялся в ночное небо, летя в сторону особняка.

А через минуту Тиммейт заговорил, выводя картинку на экран моего телефона:

— Особняк трёхэтажный, из светлого камня. Периметр — кованая ограда, два с половиной метра. Ворота с автоматическими, с доводчиками. По периметру восемь камер, но две из них — мёртвые. Охрана — четверо снаружи. Двое у ворот, двое патрулируют по периметру. Внутри — ещё шестеро. Один у лестницы на второй этаж, двое в холле, трое в подвале, где щиток связи. Плюс сам Хорхе. Он на втором этаже, в спальне, окно видно с нашей позиции. Видишь над крышей склада?

— Вижу. Откуда знаешь что он там? — произнёс я, наблюдая над крышей алые шторы подсвеченные изнутри.

— Судя по расположению сотового телефона, — ответил Тиммейт. — Его номер я вычислил через базы данных оператора. Его активность идёт из восточного крыла, второй этаж, третья комната от лестницы. Шторы задёрнуты, но свет горит.

Судя по всему, особняк выглядел как крепость. Но у меня была Муха.

— А есть номер Хорхе? — спросил я, беря РПГ-18 в руки отходя от бандитов Кузнечика.

— Есть, — ответил Тиммейт. — Я нашёл его в утечке данных сотового оператора.

— Звони. — произнёс я, а сам приготовил РПГ-18.

Тиммейт соединил и гудки пошли через динамик телефона — один, второй, третий.

— Да? — раздался сонный, недовольный голос. — Кто это⁈

— Служба доставки, мистер Хорхе, — сказал я спокойно. — Ваш заказ прибыл. Мы у ворот. Нужно подтвердить получателя. Выгляните в окно — увидите наш фургон.

— Какой заказ? Я ничего не заказывал!