Моя простая курортная жизнь 6 - Мэри Блум

Ep. 112. Лето продолжается

Определенно, это лето проходило не зря.

— Тридцать два! Тридцать три! Тридцать четыре!..

Жаркие, потные, немного осоловевшие от атмосферы, подруги превратились в настоящих демониц и устроили мне настоящий ад — с японскими бочками вместо котлов. Пар сочно клубился в воздухе, унося мое поплывшее сознание, пока разгоряченные девчонки по очереди сосали меня на спор — прямо под водой, приникая ко мне как к дыхательной трубке. И пока одна сжигала кислород в надежде на победу, остальные громко и радостно подсчитывали вслух, стараясь выявить лучшую в этой почетной гонке.

— Тридцать пять! Тридцать шесть!..

С каждым озвученным числом я неиллюзорно чувствовал, как текущая участница жаждет победить. Хотя, конечно, условия спора были неравными изначально: ибо чем дольше мне сосали, тем скорее был финал. Соответственно, у тех, кто прошли первыми, было меньше шансов на победу, чем у стартовавших последними. Но, в конце концов, главное тут не победа, а коллективное участие. Смешать свою помаду с помадой подруг на моем члене, что может быть приятнее?

— Тридцать девять! Сорок!.. — дружно скандировали остальные, пока Даша под водой активно насасывала меня.

Я уже заметил, что все девушки вокруг меня так или иначе становились крепкими подругами. Можно сказать, у нас тут собрался клуб по интересам — сообщество любительниц Ромы. И главным членом этого клуба был я — главным и единственным.

Еще одно сладкое причмокивание — и на счет «сорок два» определился победитель. С шумом, с которым всплывают киты, из воды выскочила Даша — раскрасневшаяся от нагрузки, еле дышащая, но безумно довольная. Булочка в очередной раз доказала, что по части сосания даст фору многим, если не всем.

— Сорок два! Локальный рекорд, — похвалила ее Регина, главный организатор этих сексуальных олимпийских игр.

— А я и больше могу! — побулькала победительница, а после с сочным чмоком проглотила все, что я ей щедро отдал…

Ггг-гхх-ххх-сщщщч!..

Звук вышел таким, будто кто-то прочищал горло перед тем, как смачно плюнуть…

Да не с таким, разумеется!.. Блин, не порть мне воспоминания! Вынырнув из них, я с досадой обернулся к столу, где Полинин Марат с завидным аппетитом уминал мои любимые спагетти болоньезе. Приготовленные из моих продуктов на моей плите на моей кухне моей управляющей! Этот грызун-переросток и так переходил границы, но, словно этого было мало, теперь еще и делал это во всеуслышание, втягивая в себя лапшу, как огромный неисправный пылесос.

Вообще, это было странно: его полгода практически закончились — как минимум уже должна наступить полоса ссор и конфликтов, а как максимум он уже должен отчалить в закат, а Полина плакать на моих коленях, а я утешать ее за сериальчиком. Но нет, этот прожорливый паразит все еще сидел в нашем доме и хомячил за нашим столом, как ни в чем не бывало. Моей управляющей и раньше попадались разные тунеядцы, но этот даже среди них был особенным: каждый день ходил к ней и харчевался, как в общественную столовую. А потом еще и сидел весь день перед теликом, так что бесплатный завтрак плавно переходил в бесплатный ужин.

— Полин, а твой Марат не много времени проводит у нас дома? — как-то спросил я. — Он у тебя что, не работает?.. Или вообще бездомный?