Пташка Барса - Ая Кучер Страница 110

Я, Эвелина Пташина, только что сделала минет уголовнику. На столе. В конференц-зале.

Я нажимаю кнопку лифта так яростно, будто пытаюсь вызвать портал в иной мир. В монастырь, например.

Да-да, я готова! Отрекусь от всего мирского, перестану есть сладкое и даже с Барсом не спорить не буду. Просто пусть забудется это всё.

Позади – шаги. Спокойные, размеренные, тяжёлые.

Конечно. У кого-то чувство стыда не просто притуплено. Оно у Самир, походу, атрофировано, закопано где-то в яме и придавлено плитой.

Барс не торопится. Вот за это его и посадили!

За это спокойствие, когда у нормального человека должна быть паника.

— Может, ускоришься?! – шиплю я, даже не оборачиваясь.

Молчание. И тишина его, как нож по моим нервам. Потому что я знаю – он улыбается. Спиной чувствую.

Этот мерзкий, самодовольный, звериный оскал, в котором «я тебя отымел, и мне норм». А мне – не норм!

Руки дрожат, живот сводит, в коленях предательская слабость, а в груди – комок. Огромный, плотный, застрявший между паникой и стыдом.

Стыдом, который жжёт, как кипяток. От которого невозможно спрятаться. Я будто вся облита краской позора, ярко-красной, как на карикатуре.

Я задыхаюсь. Вдох – короткий. Выдох – рваный. Сердце колотится, как будто его загнали в клетку и мучают вопросами.

Что. Я. Натворила?

Тело предательски подрагивает. После. После него. После его рук, его рта, его… Всего.

Ни одна мышца не может найти покой. Ни одна мысль не в состоянии затормозить.

Как? КАК я могла до такого дожить?! Как мне могло понравиться происходящее?

Я же приличная девочка! Учусь! Плачу налоги! Не покупаю сахар в долг!

Я сглатываю и мысленно даю себе пощёчину. Потом ещё одну. Потом обеими руками. Не помогает.

Дзынь. Двери лифта начинают разъезжаться, и я уже в шаге от того, чтобы просто сбежать.

Без Барса. Пусть идёт своей дорогой. Хоть по потолку. Я уезжаю прямо сейчас!

А он… После всего…

Пусть катится к черту!

Двери открываются полностью, и на секунду я чувствую это крохотное, нелепое, драгоценное облегчение.

Не поймали. Не окликнули. Никто не стоит внутри с криком: «Стоять! Развратница!»

Можно зайти. Можно исчезнуть. Можно хотя бы попробовать сделать вид, что я – нормальная.

— Уже уходите?! – голос Самойлова вонзается в меня, как игла. – Так понимаю, мне надо дезинфекцию вызывать?

Я замираю. Мир сужается до узкого коридора, запаха дешёвого освежителя и гудящего в голове позора.

Поздно бежать. Поздно прятаться. Поздно притворяться, что я просто проходила мимо.

Господи, спаси и расколи землю подо мной. Прямо тут. Пусть провалюсь – в подвал, в преисподнюю.

Я зажмуриваюсь. Крепко. Как будто если не вижу – значит, и меня не видно. Как будто в темноте можно спрятать свой позор.

— Вызывай сразу пожарную службу, – бросает Барс резко. – Потому что, если ты ещё раз решишь полезть к Эвелине – здесь всё к херам сгорит. Понял меня?

— Понял, – отзывается Самойлов, и я слышу усмешку в его голосе. – Довольно интересная реакция. О многом говорит.

— Не нарывайся. Иначе говорить не сможешь ты. Нехер лезть к той, кто принадлежит мне, понял? Я таких игр не люблю, Демид. И обычно они плохо заканчиваются. Для моего противника.

Каждое слово звучит, как приговор. И я не знаю, чего во мне больше: страха или дрожащего, тупого восторга. Меня защищают.