Пташка Барса - Ая Кучер Страница 115
Пташка Барса - Ая Кучер читать онлайн бесплатно
Я двигаюсь быстро – переворачиваю, помешиваю, чуть прижимаю к сковороде.
Мозг как будто отключён. Только тело работает. Руки сами знают, что делать.
Барс, кажется, там на грани взрыва. Он молчит, но тишина вокруг – такая плотная, что ею можно штукатурить стены.
И если бы взгляд убивал… Мой трупик никогда бы не нашли. Но! Пока он ничего не говорит – я довольна.
Может, до него всё-таки дошло, что сковородочка в руке – это не просто кулинарный инструмент. Это символ власти.
А при правильной амплитуде – и отличное средство самозащиты.
Я перекладываю всё, что нажарила, себе на тарелку. Усаживаюсь за стол, накалываю кусочек мяса.
М-м-м. Сочно. Мягко. Солоновато. С капелькой остроты. Мясо тает, вкусовые рецепторы танцуют от удовольствия.
Я приподнимаю ресницы – и, конечно, ловлю взгляд мужчины. Злой. Раздражённый.
И наслаждаюсь этим. Самир тоже может испытывать эмоции. Не только ему на моих топтаться.
— Что? – невинно хлопаю ресницами, откусывая следующий кусочек. – Ой, или ты ждал, что я и тебе приготовлю?
— Пташка, – предупреждающе цедит он.
— Подобное в сделку не входило, Самир. И чем скорее ты это примешь, тем проще тебе будет.
Я жую дальше. Вкус первой победы – офигительно пряный.
Глава 36. Барс
Сука.
Как же она меня бесит.
Смотрю на неё – и внутри всё к хуям выкручивает.
Сердце херачит, как мотор на пределе. Гудит, давит, срывает резьбу. И будто кто-то изнутри костяшками кулака по рёбрам стучит.
Давай, давай, сделай что-то. Угомони её. Забери. Успокой. Закрой рот.
Либо целовать, либо ломать, третьего не дано.
Всё в ней раздражает. Манера говорить. Это ебучий дерзкий тон. Взгляд прожигающий.
И волосы эти ебучие тоже бесят. Рыжие. Яркие. Хочется намотать на кулак, дёрнуть резко, чтобы шея выгнулась.
Притянуть. Вжаться губами в её рот, разъебать всё это молчание, заставить стонать, не командовать.
Рот её тоже бесит. Её сочные губы, которые так охуенно ощущаются под моими.
Пока ест – издеает довольные стоны. Как будто специально. Как будто делает это, чтоб я башкой поехал.
И получается, сука.
Каждое её движение – как вызов. Как наждак по коже. И в то же время – тянет.
До зуда в руках. До желания вцепиться, вдавить в стену, раздвинуть ноги и показать, кто тут решает.
Но сильнее всего в этой сучке бесит другое.
Что пыталась сбежать от меня. Какого хуя вообще?
С того момента внутри будто гниёт что-то. Крутит. Не даёт дышать нормально.
Вот это, блядь, бесит сильнее всего. Что не плачет. Не просит. Не боится.
А сидит сраная победительница, уплетает курицу, и ресничками хлопает, будто ничего не случилось.
Нервы выкручивает. Сжигает к херам. Я и так контролем не наделён – с рождения, походу.
А сейчас пташка его нахуй сносит. По кирпичу. Своими взглядами, этим тоном, этой ебучей самоуверенностью, которую будто из крови и яда смешала.
Внутри жжёт. Не тепло – а кислота. Жидкий огонь. Всё пульсирует. Рвёт к чёрту.
Хочется схватить – за запястья, за волосы, за то, что первое попадётся. Прижать к себе. Заставить заткнуться, подчиниться.
И трахнуть. Чтобы всё вспомнила. Кто она. Чья.
Чтобы все мысли о Самойлове, если они были, вылетели с первым толчком. Чтобы она даже во сне больше не путалась, где её место.
А она, сука, будто специально. Сидит. Играет. Нарывается. Губы дует, ужиная.
Жалоба
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.
Комментарии к книге