Спорим, не отвертишься? - Мари Скай Страница 13

— Привет, — говорит он.

— Привет, — выдыхаю я.

Мы стоим и смотрим друг на друга. Между нами — десять метров и целая вселенная.

— Ты в пижаме, — замечает он. В голосе смешинка.

— Ты в костюме за полмиллиона, — парирую я. — И что?

— И ничего, — он делает шаг ко мне. — Ты прекрасна.

— В штанах с мишками?

— Особенно в штанах с мишками.

Он подходит ближе. Еще ближе. Теперь между нами сантиметры. Я чувствую его запах — тот самый, древесный, с нотками цитруса. Чувствую тепло, которое идет от него. Чувствую, как мое тело реагирует на его близость — мурашки, дрожь, ток.

— Зачем ты приехал? — шепчу я.

— Не мог уснуть, — он проводит пальцем по моей щеке, убирая выбившуюся прядь. — Думал о тебе. О нашем поцелуе. О том, что я идиот, что не остался.

— Нас прервали, — напоминаю я.

— Руслан заплатит за это, — усмехается он. — Я уже придумал двадцать способов мести.

Я смеюсь, и смех выходит хриплым, нервным.

— Саша, что мы делаем? Три часа ночи, я в пижаме, ты… ты просто сумасшедший.

— Знаю, — он берет мое лицо в ладони. — Но ты вышла. Ты вышла ко мне. Значит, ты такая же сумасшедшая.

Он прав. Я такая же. И это страшно.

— Что теперь? — спрашиваю я.

— Теперь? — он смотрит на меня, и в его глазах столько всего, что я тону. — Теперь я хочу тебя поцеловать. Не один раз, как договаривались. А столько, сколько ты позволишь.

— А если я не позволю?

— Тогда я буду стоять здесь и смотреть на тебя до утра. Тоже неплохо.

— Ты ненормальный.

— Абсолютно.

Я смотрю на него. На его губы. На его глаза. На то, как бьется жилка у него на шее. И понимаю: сопротивляться бесполезно. Я уже пропала. Еще вчера. Еще позавчера. Еще в тот момент, когда он подошел ко мне в баре и сказал: «Вы выглядите так, будто вам нужен кто-то, кто просто посидит рядом».

— Поцелуй меня, — шепчу я.

Он не заставляет просить дважды.

Его губы на моих — и мир снова взрывается.

Это не так, как в первый раз. Тогда было осторожно, пробующе, нежно. Сейчас — жадно, отчаянно, как будто мы оба тонем и друг для друга — единственный глоток воздуха.

Он целует меня, и я чувствую каждой клеточкой, как сильно он хочет. Как напряжено его тело. Как его руки сжимаются на моей талии, притягивая ближе, еще ближе, настолько близко, что между нами не остается расстояния.

Я отвечаю. Боже, как я отвечаю. Мои руки зарываются в его волосы, я тяну его к себе, я сама углубляю поцелуй, я кусаю его нижнюю губу, и он стонет — тихо, хрипло, так, что у меня подкашиваются ноги.

— Алиса, — выдыхает он мне в губы. — Алиса, ты…

Он не договаривает. Потому что я снова его целую. Потому что не могу остановиться. Потому что его вкус — лучше любого наркотика.

Мы целуемся под фонарем, как подростки, забыв про всё на свете. Его руки скользят по моей спине, забираются под майку, и от прикосновения его горячих ладоней к моей коже я выгибаюсь дугой.

— Холодно, — шепчет он. — Ты замерзнешь.

— Мне не холодно, — это правда. Мне жарко. Очень жарко.

— Поехали ко мне, — говорит он, отрываясь от моих губ. — Только не подумай ничего такого… Просто посидим, поговорим. Или просто помолчим. Я не могу тебя отпустить, Алиса. Не сейчас.

Я смотрю на него. На этого мужчину, которого знаю всего несколько дней. На этого мажора, который перевернул мою жизнь. На этого сумасшедшего, который приехал ко мне в три ночи.