Спорим, не отвертишься? - Мари Скай Страница 15

— Чаю? — предлагает он.

— Кофе, — отвечаю я. — И покрепче. Мне кажется, я не усну сегодня.

— Я тоже, — он улыбается. — Иди сюда.

Мы идем на кухню. Он ставит кофемашину, а я сажусь за барную стойку на высокий стул. Наблюдаю за ним. Как он двигается, как ловко управляется с техникой, как сбрасывает пиджак и закатывает рукава рубашки, открывая сильные предплечья.

У меня внутри всё сжимается от желания.

— Ты смотришь на меня, — замечает он, не оборачиваясь.

— Ты смотришься.

— Нравится?

— Еще не решила, — вру я.

Он оборачивается, подходит ко мне. Встает между моих ног, раздвигая их коленом. Я замираю.

— А так? — шепчет он, наклоняясь. — Так нравится?

— Саша…

— Просто ответь.

Я смотрю в его глаза. В них столько всего — нежность, желание, страх, надежда. И я тону.

— Нравится, — шепчу я. — Очень нравится.

Он целует меня. Медленно, глубоко, смакуя. Я обвиваю его ногами, притягивая ближе. Чувствую, как напряжено его тело, как сильно он хочет. И понимаю, что хочу так же.

— Алиса, — его голос хриплый, срывающийся. — Если мы продолжим, я не смогу остановиться.

— А кто просит останавливаться?

Он замирает. Смотрит на меня.

— Ты уверена?

Вместо ответа я сама целую его. И это ответ.

Он подхватывает меня на руки, и я вскрикиваю от неожиданности. Но он держит крепко, уверенно. Несет куда-то через квартиру, в спальню.

Его спальня — огромная кровать, панорамное окно, звезды над городом. Он опускает меня на кровать и нависает сверху.

— Ты прекрасна, — шепчет он, глядя на меня. — Ты просто…

— Саша, — я тяну его к себе. — Хватит говорить. Целуй.

Он смеется и подчиняется.

Его губы на моих. На шее. На ключицах. Он стягивает с меня майку, и я чувствую прохладный воздух на разгоряченной коже. Его руки — везде. На талии, на груди, на бедрах. Он касается меня так, будто я — сокровище, будто я — хрупкая и драгоценная.

— Какая же ты… — выдыхает он.

— Саша, — я стягиваю с него рубашку, и теперь мы почти обнажены.

Его тело — произведение искусства. Я знаю, что это звучит пафосно, но это правда. Мускулистый, подтянутый, с легкой дорожкой волос от груди вниз, туда, где… я сглатываю.

— Нравится? — он ловит мой взгляд.

— Очень, — шепчу я.

Он целует меня снова, а его руки скользят ниже, стягивая мои пижамные штаны с мишками. Я смеюсь сквозь поцелуй.

— Что? — спрашивает он.

— Мои мишки прощаются с тобой, — хихикаю я.

— Я им благодарен, — серьезно отвечает он. — Они согревали тебя до меня.

— Ты сумасшедший.

— Твоими молитвами.

Он целует меня в живот, в бедро, в колено. Я выгибаюсь от каждого прикосновения. Никогда в жизни я не чувствовала ничего подобного. Каждый нерв, каждая клеточка тела оживает под его губами.

— Саша, — шепчу я. — Пожалуйста…

— Что? — он поднимает голову. — Скажи, чего ты хочешь.

— Тебя, — выдыхаю я. — Я хочу тебя. Сейчас.

— Уверена?

Вместо ответа я притягиваю его к себе и целую так, чтобы он понял без слов.

Он понял.

Это происходит не сразу. Он медлит, дразнит, сводит с ума. Его пальцы, его губы, его язык исследуют мое тело, и я забываю, как дышать. Я стону, выгибаюсь, царапаю его спину.

— Тише, тише, — шепчет он. — Всё хорошо.

— Саша, я…

— Я знаю, — он целует меня в уголок губ. — Я тоже.

Когда он входит в меня, мир останавливается. На секунду, на миг, на вечность. Я чувствую его внутри себя, чувствую каждым сантиметром своего тела, и это правильнее всего, что было в моей жизни.