Не заигрывай со мной - Алёна Май Страница 178

— Выбрать время, когда Кирилла нет дома, и пробраться в квартиру.

— Дотащить на своем горбу продукты и прочее.

— Приготовить ужин (постараться не сжечь квартиру).

— Намарафетиться.

— Ждать его возвращения в полной боевой готовности (или нет?).

— Предаться ночи любви.

Кажется, я пропустила пункт, где мы пробуем мою стряпню. В любом случае все было готово, и нужно лишь дождаться виновника торжества.

Свечи расставлены, еда в тарелках, бокалы натерты до блеска. Шампанское пусть вскрывает сам – точно глаз себе вышибу. Легкий шелковый халат скрыл все неприличное; нюдовый макияж, мол, я такая вся натуральная и красивая; ноги…

«Блин, кажется, они недостаточно гладкие. Кирилл придет с минуты на минуту. Успею или нет освежиться? Успею! Должна успеть!»

Я пулей побежала в ванную, расчехлила бритву и так яро проходилась лезвием по ногам, что ненароком себя порезала.

— Ай!

Все. Хуже уже быть не могло. Я вся в крови, мне больно. Халат испорчен. Отголосок прошлой жизни – шелк без примесей. Видимо, пришла нам пора расстаться. Ума на приложу, как отстирывать кровь. Еще и в таком количестве.

В ящиках в ванной не оказалось ничего похожего на лекарства. Точно. Кирилл хранил все на кухне. На самой верхней полке. Вопрос только зачем. Ни детей, ни животных в его доме не было. А мне как-то надо еще дотянуться.

Попыталась остановить кровь туалетной бумагой. Хотя бы сберегу чистоту пола. Поскакала на одной ноге в кухню в поисках пластыря или ваты на худой конец. Перекись же у него должна была быть? Зеленка? Ох, только зеленки не хватало для полноты образа.

Подставила стул поближе к столешнице. И раз, и два. И вот заветная белая коробочка с красным крестом в моих руках. Только стул какой-то подозрительно шаткий. Не навернуться бы.

Конечно, как же без этого? Ножка стула предательски затрещала и сломалась ровно в тот момент, как я была близка к цели. Я полетела вниз, чудом успела сгруппироваться и уйти от столкновения с углом стола. Отличный вышел бы ужин, в духе Агаты Кристи. Только убийцу никогда не найдут. Убийца – мой мозг, которого нет. Он покинул меня, когда я решила добиться максимальной идеальности своего тела. Красота – страшная сила.

Когда падала, все же задела стол. Тарелки чуть сдвинулись, бокалы покачнулись, один полетел со звоном на пол, а свечи… И кто придумал шторы?

Тюль так быстро вспыхнул, что я мигом забыла про всю боль. В ноге, в руке, в голове. Благо моей реакции хватило на то, чтобы схватить графин с водой и плеснуть его на очаг пожара.

Сердце стучало как сумасшедшее, от происходящего у меня кружилась голова. Или от удара? Кирилл задерживался. Ну и ладно. Я все равно не успею ничего исправить. Хоть осколки собрать.

Веник и совок в руки – и вперед! Прическа вся растрепалась, легкий нюдик поплыл по лицу, намекая, что использовался не один слой туши для придания моим ресницам большего размаха, из раны на ноге, сочилась кровь, и точно будет синяк где-нибудь на ноге или руке, или везде сразу. Уже был неважен ни халатик, ни бельишко. Не романтический ужин, а место бойни.

Щелчок входной двери заставил обернуться. И как я могла подумать, что хуже и быть не может?

Я прокручивала в голове тысячу вариантов оправданий, готова была понести любое наказание, но это…