Бывший - все сложно - Ольга Тимофеева Страница 2

— Дядя пожарный, – зовет Борька спокойно и деловито, – я уже пробовал сам – и поворотом, и обратно, и на вдохе. Не работает. Тут нужен специальный инструмент.

Я только прижимаю пальцы к переносице.

Гордиться им? Или сделать вид, что это не мой?

— Раз уже диагностировал – будем доставать аккуратно.

— Тут забор старый, советский еще. Толстые металлические прутья. Руками ничего не смогли сделать, – объясняю, стараясь держать голос ровным.

— Не волнуйтесь. Сейчас освободим. Никита! – Иван оборачивается и машет рукой. – Возьми с собой гидравлику и болгарку. Если что, решим на месте.

Я вздрагиваю.

Имя режет по памяти, будто кто-то вскрыл старую коробку с болью. Мой Никита меня бросил беременную, а потом и вообще погиб.

И это имя теперь всегда звучит как отголосок.

— Мам, – Боря хмурится и говорит чуть тише, отвлекая меня от спасателей и прошлого, – а болгаркой будут резать… забор? Или уши?

Пауза. Тишина.

Кто-то из спасателей прыскает за спиной.

Я только закрываю глаза. Господи. Теперь все, даже посторонние знают, что это мое такое чудо.

— Просто, если уши… Не тратьте на меня наркоз, я потерплю.

— Достаточно будет одно ухо отрезать, боец, – басит рядом один из спасателей.

А я замираю от этого голоса.

— Нет уж, – добавляет Борька с важным видом, – режьте два, пусть будет симметрично, а то мама расстроится.

Грудная клетка будто захлопнулась изнутри.

Сердце на доли секунды будто перестает качать кровь. По венам холодок.

— Нет, пацан, ушей сегодня в списке на демонтаж нет. Только металл.

Этот голос низкий. Своеобразный тембр.

До боли знакомый. До безумия невозможный.

Я не могу повернуться.

Потому что, если это он, значит, я схожу с ума и слышу призраков.

А если это не он, то… я ничего не понимаю.