Пташка Барса - Ая Кучер Страница 200

А Марго поворачивается ко мне и радостно улыбается. У меня нет слов. Совсем. Я открываю рот – и закрываю.

— Я пришла с дарами, – подруга покачивает в руке бутылкой. – Надеюсь, у тебя есть закуска?

Она не ждёт ответа. Окидывает беглым взглядом прихожую, распахивает глаза ещё шире и делает шаг вглубь квартиры.

— Ой, без неё обойдёмся. Ого, у тебя хоромы! – голос звенит восхищением, абсолютно искренним. – Я думала, Барс живёт в какой-то берлоге с ободранными обоями, а тут…

— Марго… – я семеню за ней, как потерявшийся щенок. – Что происходит? Ты сказала, что у тебя проблемы!

— Нет. Я сказала, что мне нужна помощь.

Она ставит бутылку на кухонный островок – на идеально пустую столешницу, которую я всё никак не решусь захламить своими мелочами.

— Умоляю, поговори со мной, – просит подруга. – О чём угодно. Я просто… Мне нужно отвлечься.

Марго хозяйничает на кухне так, будто живёт здесь всю жизнь. Находит штопор за три секунды. Безошибочно, будто у неё встроенный радар на нужные вещи.

Она ловко срезает капсулу с горлышка, ввинчивает спираль в пробку. Марго разливает вино по бокалам.

— Отвлечься от чего? – я щурюсь. – Марго, ты практически пропала. Потом – сплошные тайны, загадки, эти амбалы за спиной. А теперь…

— Ну, я просто… – она прикрывает глаза. – Я немножко попала в ситуацию с бандитом.

— Что?!

Сердце проваливается в ледяную пустоту, и тут же взвивается в бешеном, паническом галопе.

Бандит. Ситуация. Марго.

Эти три слова не должны стоять рядом. Никогда. Ни при каких обстоятельствах.

— Кто? – мой голос дрожит от страха за подругу. – Кто тебя тронул? Марго, скажи мне. Я… Я Самиру скажу, он…

Я подлетаю к Марго, сжимаю её ладони. И чувствую, как они дрожат.

Мелкая, частая, неконтролируемая дрожь, которую невозможно подделать.

— Самиру? – подруга наклоняет голову набок. – А-а-а. Тому самому ужасному Барсу? Значит, ты его больше не боишься, а как защитника используешь?

— Ну… Не совсем так. У нас что-то происходит. Но он поможет мне, если я попрошу. Сделает, что нужно.

— Не нужно, Эв. Это… Скажем так. У меня с тем бандитом тоже кое-что происходит.

— Какой бандит? Откуда? Марго, ты… Как? Когда? Почему я ничего не знаю?

Вопросы вылетают очередью, беспорядочно, бестолково. Я не могу их контролировать – они сами рвутся наружу, перебивая друг друга. Я в шоке.

Подруга разливает вино по бокалам. Её руки больше не дрожат – движения плавные, уверенные, отточенные.

А единственное, на что способна я – найти сырную нарезку в холодильнике.

Мы устраиваемся за барной стойкой. Внутри меня всё бурлит.

Это не просто любопытство. Это настоящий, физический зуд под кожей, желание схватить подругу за плечи и трясти, пока все тайны не высыпятся наружу.

Сердце колотится где-то в горле, в висках пульсирует кровь. Я буквально чувствую, как вопросы распирают грудную клетку изнутри, требуя выхода.

Марго – и бандит.

Марго, которая всех бандитов распугает и на место поставит…

— Рассказывай, – выдыхаю я. – Всё. С самого начала. И не смей ничего утаивать.

— Помнишь, я пошла в суд? – Марго отставляет бокал и смотрит на меня в упор. – Перевести заседание. Там заключённый… Ну, ты понимаешь. Пошлил. И угрожал. Всякое говорил. Ну и…

— И что?! Что случилось?

— Ну, сначала он похитил меня. А потом… Я немножко подерзила ему. Сказала, что у него проблемы с коммуникацией и ему нужен хороший психотерапевт. И что похищение людей – это неспособность справляться с собственной агрессией здоровыми способами.