Официантка для Босса - Никки Зима Страница 28

Мои босоножки с тонкими ремешками уже покрылись лёгким слоем дорожной пыли, и я ловлю себя на мысли, что мне почему-то совсем не жалко.

Из темноты окон «Кринж Ровера» за мной наблюдает пара шокированных глаз.

Но выдерживает он недолго. Дверь открывается, и на асфальт уверенно встаёт Никита Волков.

Он поправляет рукав пиджака, будто готовится к переговорам, а не к стоянию у шаурмичной в три часа ночи.

Его вид — идеальный костюм, дорогие часы, уверенная осанка — дико контрастирует с этим местом. Он подходит ко мне, и я вижу, как его взгляд скользит по моим рукам, по шаурме, которую я уже успела обхватить, как сокровище.

— Ты правда собираешься это есть? — в его голосе неподдельное недоумение, но уже без прежнего отвращения.

— А то, — с вызовом отвечаю я и с наслаждением откусываю. Тёплый лаваш, сочное мясо, острый соус... Это божественно. — Хотите? — протягиваю я ему, смакую каждый момент.

Он смотрит на шаурму, потом на меня, на моё довольное лицо, и в его глазах происходит какая-то внутренняя борьба.

Гордость против любопытства. Статус против голода. И вдруг... он наклоняется и откусывает прямо из моих рук. Аккуратно, стараясь не испачкаться, но откусывает!

Я смотрю на него, ожидая брезгливой гримасы, но вместо этого вижу, как его лицо меняется. Глаза расширяются, он медленно жуёт, и на его губах появляется... блаженная улыбка.

— О боже... — выдыхает он с набитым ртом. — Это... это божественно. Я должен тебе признаться, что никогда не пробовал эту…

Он пытается подобрать слово.

Я хохочу.

— Вы что, никогда в жизни не ели шаурму?

— Нет, — честно признаётся он, прожёвывая. — Никогда.

Я не верю своим ушам.

— Как? Ни разу? Ни в студенчестве? Ни после пьяной вечеринки?

— Никогда, — повторяет он, и в его голосе слышится какая-то детская обида на самого себя. — Мне часто... очень часто хочется остановиться и съесть какую-нибудь такую «гадость». Жирный чебурек прямо из фритюрницы, беляш из вокзальной палатки, хот-дог с непонятной сосиской... Но статус не позволяет. — Он делает ещё один решительный укус. — Нельзя, чтобы Волкова видели жующим у уличного ларька. Это плохо для репутации.

Мы по очереди кусаем и болтаем с набитыми ртами.

Я смотрю на этого взрослого, могущественного мужчину, который впервые в жизни пробует шаурму. Вся его жизнь — это золотая клетка, где нельзя есть то, что хочется, любить, кого хочется, и быть тем, кем хочется.

— Ну что, как ваша репутация теперь? — подкалываю я его.

— Погибла, — с набитым ртом говорит он, и его глаза смеются. — Окончательно и бесповоротно. И знаешь что? — Он забирает у меня остаток шаурмы. — Оно того стоило. Сделайте ей ещё две! — командует он шаурмисту. — Кофе будешь?

Я смеюсь.

— Волков, а вы имеете все шансы превратиться в хомо сапиенс.

Потом вы вот что скажите.

— Мне ещё далеко. Говорят, что труд сделал из обезьяны человека. У меня с этим пока очень плохо, — парирует он, сохраняя чувство собственного достоинства.

Чёрт, хорошо, что наш союз временный, я противлюсь чувству, что Волков хоть и раздражает меня, но сейчас он мне симпатичен.

Чур меня! Чур!

Мы стоим посреди ночи, у замызганной палатки, и напоминаем счастливую пару в дорогой одежде, только что получившую «Оскар» за…

Мой взгляд падает на спортивный «Форд Мустанг», припаркованный метрах в тридцати от нас.