Пташка Барса - Ая Кучер Страница 40

Внутри сразу встаёт это звериное – прижать, зажать, чтобы не дёргалась.

Она тихо охает, когда видит меня. Этот звук – как спусковой крючок. Чую её страх и растерянность.

Дверь за её спиной захлопывается с глухим щелчком, девчонка вздрагивает. Я смакую каждое её движение.

Этот страх у неё в глазах – как хороший виски: горький, обжигающий, но в нём есть то, что цепляет, затягивает, заставляет хотеть ещё.

Я люблю, когда они боятся. Когда в глазах этот дикий блеск, и они не знают – бежать или остаться.

— Я… Мне… – начинает лепетать. – Мне лучше…

— Не рыпайся, пташка, – цежу я.

И она застывает. Послушная. Как по команде. Отлично. Вот это я люблю – когда одно слово и взгляд решают всё.

— Вроде ты говорила, что не подведёшь, – наклоняет голову Самойлов, и в его голосе эта вечно мерзкая уверенность. – Или струсила?

— Вы меня подставили! – с обидой бросает она ему.

— Разве? У нас встреча. Ты участвуешь. Как договаривались.

Я хмурюсь. Что за хуйня происходит? Откуда эти двое знакомы? Какого чёрта они тут диалоги свои разыгрывают, будто я статист?

Мне не нравится, когда за моей спиной что-то мутят. Совсем. В груди начинает подниматься то самое – густое, тёмное, с привкусом крови.

Жажда. Ответов. И если их не получу – будут кости трещать.

— Знакомься, Барс, – ухмыляется Самойлов, явно наслаждаясь моментом. – Моя новая помощница.

Сука.

Эта инфа встаёт в горле, как осколок стекла. Мне плевать, как он это называет. Помощница, секретутка – это моя пташка.

И трогать её никому нельзя. И если кто-то решит, что можно обойти меня и взять её себе…

Я уже чувствую, как в голове крутится одно слово: война.

Если Самойлов думает, что начал игру – значит, он уже проиграл.

Потому что моя собственность трогать нельзя. Никому. И если кто-то рискнёт…

Я сотру его в пыль.