Его пленница. На грани ненависти - Дарья Милова Страница 49
Его пленница. На грани ненависти - Дарья Милова читать онлайн бесплатно
Я моргаю, пытаясь понять, это шутка или она совсем поехала.
— Серьёзно?
— Угу, — она откидывается на спинку стула, глядя в окно, будто ей плевать, что я сейчас подскочу и начну орать. — И он старше меня больше чем на двадцать лет.
Я почти давлюсь кофе.
— Ты… блядь, Кира…
Она усмехается, но это не весёлая усмешка — скорее, защитная.
— Я знаю, что ты сейчас скажешь. Что я дура, что это неправильно, что он меня использует.
— Так и есть, — я откидываюсь в кресле, скрещиваю руки. — А теперь давай рассказывай всё. Имя, кто он, как это вообще началось.
Кира закатывает глаза, крутит чашку в руках так, что ложка в ней звенит о фарфор.
— Имя я тебе не скажу, — отрезает она. — Даже не пытайся.
— Кира… — я прищуриваюсь.
— Нет, — повторяет она, но в голосе уже нет прежней твёрдости. — Просто… это началось на вечере.
Я киваю, в памяти всплывает её фотка в сторис: платье до пола, волосы волной, и тот её взгляд, который всегда значит «сегодня я сделаю глупость».
— Вот там, — продолжает она, — всё и началось. Один разговор, потом танец… и понеслось.
— И ты даже не пытаешься это прекратить? — спрашиваю я, хотя ответ вижу по её лицу.
— Нет, — спокойно признаётся она. — Потому что он… блядь, Ева… он меня убивает и оживляет одновременно.
Глава 19. Ева
Кабинет Астахова снова встречает меня тишиной и тем самым запахом кофе, кожи и чего-то дорогого, что невозможно купить в обычном магазине.
Сажусь в кресло, и он, как всегда, не спешит начинать. Просто смотрит, будто ждет, когда я сама начну распутываться.
— Какой в твоих глазах была мать? — спрашивает он вдруг, тихо, но так, что этот вопрос будто разрезает воздух.
Я моргаю. Не ожидала.
— В смысле… какой?
— В твоей памяти. В твоём восприятии, — уточняет он, слегка наклонив голову. — Не то, что говорили другие. Не то, что ты узнала потом. Только то, что видела ты.
Я опускаю взгляд на руки, переплетаю пальцы.
— Она… — голос чуть срывается, но я делаю вид, что это просто из-за сухости в горле. — Она была светом. Понимаете? Не в том смысле, что всегда счастливая. Она могла злиться, могла кричать… но даже тогда от неё было тепло.
Я на секунду зажмуриваюсь, и картинка возвращается слишком чётко: её руки в муке на кухне, смех, когда она подбрасывала тесто, и запах духов, который я до сих пор чувствую в случайных толпах.
— Она умела смотреть так… будто я для неё — целый мир, — говорю тихо. — И… — я сжимаю пальцы сильнее, — и иногда я думаю, что именно это её и сломало.
Астахов слегка кивает, не перебивая.
Он чуть подаётся вперёд, локти на подлокотниках, пальцы сцеплены.
— Что значит — сломало?
Я прикусываю губу.
— Ну… просто. Она была слишком… хорошей. Для этого дома. Для отца. Для всего, что нас окружало.
— Это твоё предположение или факт? — голос мягкий, но в нём есть то самое давление, которое чувствуется сильнее, чем крик.
— Не знаю, — выдыхаю. — Я тогда была ребёнком. Но… иногда я ловила её взгляд… — я поднимаю глаза на него, и он слушает так, будто каждое моё слово — ключ. — И понимала, что она не здесь. Что она… уже где-то далеко.
— И это было задолго до того, как она умерла? — спрашивает он, и мне приходится моргнуть, чтобы сбить подступившую к глазам влагу.
— Да, — признаю тихо. — Задолго.
— Ты хочешь сказать, — он выдерживает паузу, — что твоя мать… в какой-то момент перестала хотеть жить?
Жалоба
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.
Комментарии к книге