Официантка для Босса - Никки Зима Страница 5

А где мне взять такую, чтобы…

Похоже, это не единственная проблема. Меня тут все знают, и официанты всегда так и кружат коршунами, рассчитывая на щедрые чаевые, и моментально приносят мне в первую очередь крепкий бразильский кофе с капелькой…

Сегодня же ни одной заразы. Да куда же они запропастились?

Почему папане нельзя было просто оставить мне акции и сказать «держи, сынок»?

Нет, надо было устроить реалити-шоу «Холостяк: Версия для мажоров».

Где же, интересно, мой кофе? Семь минут ожидания в «Бьянке» — это нонсенс.

Это же вам не забегаловка «Кафэманья-Консерватория».

Обычно здесь обслуживают быстрее, чем я успеваю достать телефон. А сегодня? Пусто. Будто весь персонал внезапно решил объявить забастовку.

Я поискал глазами табличку. «Мы не обслуживаем холостяков, которым до тридцатилетия осталось три месяца».

Я нервно постукиваю пальцами по мраморной столешнице. Мысли крутятся вокруг одного: девяносто дней до дедлайна.

Девяносто дней, чтобы найти жену, иначе моя доля в семейном строительном бизнесе автоматически перейдёт к двюродному братцу. Или как сейчас модно говорить кузену Кириллу.

Я его терпеть не могу с раннего детства, с тех самых пор, когда его в дошкольном возрасте ставили на табуреточку, он, не имея слуха, орал «широка река, глубока река», а потом ему все аплодировали и напихивали тортов с конфетами.

Оттого он и вырос таким толстым, вечно потеющим жердяем.

Официантов так и нет… Иду в сортир типа «эм» «жё» помыть руки.

«Чёрт возьми!» — мысленно ругаюсь я, возвращаясь от туалетов к своему столику. Все восемь кабинок заняты — неужели в «Бьянке» сегодня проходит съезд людей с самыми слабыми…

Вы там что, сегодня все сговорились?

Сажусь и вижу перед собой официантку. Незнакомую.

— Здравствуйте, готовы сделать заказ? — спрашивает она.

Я медленно поднимаю взгляд:

— Дорогуша, позови мне Виктора. Или Стеллу. Они знают, что я обычно заказываю, долго объяснять.

Её зрачки сужаются, будто у кошки перед прыжком.

— Я прошу прощения, но я вам не дорогуша. Меня зовут Алина. Виктора и Стелы сегодня не будет. Как, впрочем, и других официантов. Сегодня я ваш официант. Вы готовы сделать заказ?

— Что значит не будет? Ну позовите кого-нибудь другого. Они что, все разом решили эмигрировать? Или это новый тренд — обслуживание клиентов «Бьянки» по принципу «один на весь ресторан»?

Она скрещивает руки на груди. Грудь, кстати, очень даже ничего.

— Прежние хозяева решили больше не мучиться и сдали «Бьянку» в аренду. Целиком. Новой команде. Виктора, Стеллы и других больше не будет. Так что выбирайте — либо делаете заказ мне, либо я к вам, возможно, вернусь позже.

Хмурюсь. Мучились? Шниперсоны, прежние владельцы «Бьянки» мучились? Как мучились? Кто их мучил? Да они в золоте купались.

— Эммм…

Читаю в глазах официантки немой упрёк: «Мучили такие как вы».

И тут меня осеняет! Хрен с ними, со Шниперсонами! В речи официантки главное не это! Ключевое слово «аренда»!

— Ты умничка!

— Простите, но такого блюда в нашем меню нет.

Тьфу, смотри — языкастая какая попалась.

— Скажи, красотка, а у тебя нет подруг, которые, скажем так, согласятся побыть женой на час?

Она смотрит на меня как на извращенца.

— Точнее, не на час, а на пару-тройку месяцев? И не прям женой, а невестой… — продолжаю я.