Предатель. Право на ошибку - Дарина Королёва Страница 68

— А твои родители всё ещё считают меня нищенкой? — не могу удержаться от сарказма.

— Они были неправы, — он вздыхает. — Знаешь, сейчас столько разводов. Статистика — восемь из десяти браков распадаются. Может, мы просто не те решения принимаем? Не тех людей выбираем?

— Или не умеем сохранять отношения.

— Вот именно! — согласно кивает. — Смотри, что получается — я тогда струсил, не пошёл за своими чувствами. А твой муж... Прости, но я слышал про историю с психологом.

— Давай не будем об этом.

Подъезжаем к бассейну. Артём выбегает — мокрые волосы, раскрасневшиеся щёки. Замирает, увидев чужого дядю.

— Привет, — Денис пытается улыбнуться, но выходит натянуто. — Я друг твоей мамы.

Сын молча забирается на заднее сиденье. Всю дорогу домой в машине гробовая тишина. Денис явно не знает, о чём говорить с ребёнком, Артём демонстративно смотрит в окно.

— Спасибо за помощь, — говорю, когда мы подъезжаем к нашему подъезду.

— Света, подожди, — он хватает меня за руку. — Давай встретимся в выходные? Сходим куда-нибудь вдвоём, поговорим...

— Извини, но у меня работа. Новый салон открываем.

— Да что ты вся в работе! Себя тоже нужно баловать. Пусть муж с детьми посидит, а мы...

— Бывший муж, — поправляю автоматически.

— Тем более! Ты свободная женщина, имеешь право на личную жизнь. Давай в воскресенье в восемь — "Кафе Пушкинъ"? Я забронирую столик.

Смотрю на его холёное лицо и вдруг понимаю — ничего не осталось. Ни той девчонки, которая млела от его внимания, ни той обиды на его родителей. Всё ушло, как будто и не было.

А ещё понимаю, что он даже не спросил, как зовут моего сына. За всю дорогу — ни одного вопроса о детях. Ему просто нужно развлечься, просто интерес затащить первую любовь в постель. А на всё остальное ему глубоко наплевать.

— Знаешь, Денис, — говорю как можно мягче. — Я не готова к новым отношениям. Мне нужно время — прийти в себя, понять, чего я хочу. Научиться жить одной.

— Но мы можем просто общаться! Я помогу тебе забыть...

— Нет, — перебиваю твёрдо. — Я не хочу забывать. И не хочу начинать новые отношения, не разобравшись в старых. Тем более... прости, но мы с тобой слишком разные. Давай прошлое останется прошлым.

— А, понятно, — он откидывается на сиденье. — Всё ещё любишь своего неудачника? Который променял тебя на...

— Спасибо за помощь, — выхожу из машины. — Прощай, Денис.

— Да пошла ты! — он резко газует с места, обдав нас выхлопными газами.

Артём дёргает меня за руку:

— Мам, а кто этот дядя?

— Неважно, малыш. Просто знакомый.

— А почему он злой?

— Просто, — улыбаюсь сыну. — Просто... он не умеет принимать отказы.

Поднимаемся домой. В квартире тихо, пахнет пиццей — Алина заказала доставку. На столе записка её почерком: "Мам, я у папы, делаем историю. Вернусь к девяти."

Вечером, укладывая Артёма, думаю о Денисе и его внезапном появлении в моей жизни. Как легко было бы согласиться на его предложение — элитные рестораны, дорогие подарки, статусные мероприятия. Почувствовать себя снова молодой, желанной, беззаботной. Доказать всем, особенно его чванливым родителям — вот она я, та самая нищенка, дочь алкоголички, теперь успешная бизнес-леди. Доказать Роме, что я могу быть счастлива и без него, что найдутся мужчины побогаче и поуспешнее...

Но в этих мыслях столько фальши, столько детской обиды. Кому и что я хочу доказать в сорок лет? Той испуганной девочке внутри себя, которая так отчаянно мечтала о признании? Или тем снобам, мнение которых давно не имеет значения?