Предатель. Право на ошибку - Дарина Королёва Страница 72

Достаю ключи от машины, и вдруг что-то заставляет замереть. Шестое чувство? Интуиция? Тот самый первобытный инстинкт у всех живых существ, что заставляет замирать при виде опасности? Краем глаза улавливаю движение в темноте, но среагировать не успеваю.

— Светочка! — голос Дениса звучит хрипло, с каким-то нечеловеческим надрывом. — А я тебя жду... Думал, никогда не уйдёшь.

От него разит дорогим виски и горьким разочарованием — страшный коктейль. В полумраке его фигура кажется искаженной, будто демон из ночного кошмара. Идеально сшитое пальто помято, волосы растрепаны, а в глазах что-то дикое, чужое. Делаю шаг назад, судорожно сжимая в руке связку ключей — жалкое подобие оружия.

— Уходи, — пытаюсь говорить твердо, но голос предательски срывается. — Я вызову охрану.

— Не уйду, — он надвигается, покачиваясь. На воротнике пальто след от пролитого напитка, в нагрудном кармане что-то поблескивает — нож?! — Думаешь, можно вот так меня динамить? МЕНЯ?! Я для тебя не какой-нибудь нищеброд!

Пячусь к машине, лихорадочно нажимая кнопки брелока. Руки дрожат так сильно, что ключи выскальзывают, со звоном падая в лужу. Звук отражается от стен здания, усиливаясь стократно.

— Денис, ты пьян. Иди домой, — мой голос звучит жалко даже для меня самой.

— Ну всё, хватит играть в недотрогу, — его пальцы впиваются в локоть с такой силой, что я вскрикиваю. — Поехали ко мне. Поговорим... по-взрослому. Уверяю — тебе так понравится, что сама захочешь вернуться!

От него опять разит алкоголем. В глазах что-то безумное, отчего внутри всё холодеет. Я знала этот взгляд — так смотрят мужчины, потерявшие над собой контроль. Так смотрели ухажеры матери, перед тем как…

— Отпусти! — вырываюсь, но хватка становится только сильнее. Чувствую, как ногти впиваются в кожу даже через ткань пальто.

— А то что? — он издевательски усмехается, обдавая горячим дыханием с привкусом виски. — Позовёшь своего муженька? Этого неудачника? Да кто он такой...

— ПУСТИ! — кричу во всю силу легких, надеясь, что охранник услышит.

Пытаюсь вырваться, но он с силой толкает меня к своей машине. Дорогой внедорожник поблескивает в свете фонаря — такой же холёный и опасный, как его хозяин.

Каблук предательски подворачивается, и я падаю на асфальт — острая боль пронзает колено. В свете фонаря на черных колготках расплывается темное пятно. Содранная кожа или кровь?

И вдруг... Краем глаза замечаю движение — молниеносное, стремительное. Размытый силуэт возникает словно из ниоткуда.

Удар такой силы, что Денис отлетает к стене. Глухой стук тела об кирпичную кладку, сдавленный стон.

— Только тронь её еще раз, — голос Ромы я бы не узнала. Низкий, рычащий, первобытный какой-то. — Убью.

Он стоит между мной и Денисом — широкоплечий силуэт на фоне желтого света фонарей.

В деловом костюме, при галстуке — видимо, ехал с работы. Но сейчас в нем нет ничего от успешного бизнесмена. Кулаки сжаты так, что костяшки побелели. От него исходит такая волна ярости, что даже воздух, кажется, потрескивает от напряжения.

— Да кто ты такой... — Денис пытается встать, опираясь о стену. Кровь из разбитой губы капает на белоснежный воротник рубашки. — Бывший муж? Посмешище...

Договорить он не успевает — новый удар отправляет его обратно на асфальт. Рома бьет страшно, расчетливо, попадая точно в цель. Никакой показухи — только холодная, концентрированная ярость.