Пташка Барса - Ая Кучер Страница 78

Вздыхаю и заворачиваю в магазин. Беру первое, что попадается под руку: пачку печенья, бутылку воды, какие-то чипсы, даже не глядя толком, сок.

Смотрю на полки, но ничего не вижу. Просто двигаюсь по инерции. Главное – не думать, не вспоминать, не накручивать себя.

Выходя, ощущаю тяжесть пакета в руке. Стараюсь сосредоточиться на этом. Успокаиваюсь.

Кто я такая, чтобы воевать против Барса? Просто пешка. А статья – это выход. Сила слова – единственная моя сила.

Ну, и удар лопаткой…

Ничего, я справлюсь!

В отражении витрины я замечаю двух амбалов. Они идут за мной. И я чувствую, как по позвоночнику проходит ток.

Воздух становится тяжёлым, как камень. Внутри вспыхивает ужас, скручивающий нервы.

Я ускоряюсь. Они ускоряются следом. Всё. Внутри поднимается паника, пульсирует осознание, что меня преследуют.

Я бросаюсь вперёд и начинаю бежать, не разбирая дороги. Лёгкие горят, во рту сухо, глаза заслезились от ветра.

Кажется, ещё чуть-чуть – и я упаду. Но мысль одна: не дать себя поймать.

Сзади слышатся шаги. Тяжёлые, ритмичные, приближаются. И страх сжимает горло, так что даже крик не вырывается.

Ноги уже ватные, но я заворачиваю за угол – и влетаю во что-то твёрдое, большое.

Воздух резко вылетает из лёгких. Я поднимаю глаза, часто дышу, рвано. А потом и вовсе начинаю задыхаться.

Потому что тот, в кого я врезалась, зажимает мне рот и нос тяжёлой ладонью. Смесь перегара и дешёвых сигарет забивает рецепторы.

Меня отрывают от земли так легко, будто я кукла из тряпок. Ноги дёргаются в воздухе, я бью руками, но вцепились намертво.

Животный ужас пронзает до костей. Тело само содрогается, бьётся, как пойманный зверёк. В ушах гул, глаза расширяются.

Заталкивают куда-то, металл под пальцами, резкий скрежет – фургон. Слышны грубые маты. И вдруг – хлопки. Выстрелы!

Кто-то стреляет прямо по нам! Мир сжимается в оглушающий треск. Меня кидает в сторону, головой ударяюсь о жёсткий металл.

Машина резко срывается с места, меня отбрасывает в стенку, дыхание сбивается. Я сжимаюсь, обхватываю себя руками, зубы стучат от ужаса.

— Звони Барсу, – чеканит глухой бас рядом. – И скажи, что его девка у нас.

Ох, мамочки. Меня сейчас… К Самиру отвезут? От этой мысли холод стекает вниз по позвоночнику, живот сводит.

Страх и волнение сливаются в один липкий комок. Но где-то в этом страхе сверкает искорка – странная, непонятная. Внутренняя тяга, дикая дрожь.

— Не надо, – вырывается у меня едва слышным шёпотом. – К Барсу везти…

— А это мы посмотрим, – хохочет мерзко один из них. – Везти или нет. Зависит от того, насколько он сговорчивым будет.

Эм… ЭТО НЕ ДРУЗЬЯ БАРСА?!

Ой.