Развод. Ты всё испортил! - Аника Зарян Страница 80

Как будто мне снова двадцать, и я снова первокурсница. И мне предстоит знакомство с близкими моего мужчины.

Мне не нравится это сравнение, потому что в этот раз всё не так, как много лет назад. Я – не та. Но мне невероятно легко.

И от мысли, что Артём – мой мужчина, в груди приятно щекочет. И ведь между нами еще ничего не было!

Сон не в счет.

Выхожу.

Куст сирени у подъезда уже зацвел. Останавливаюсь около нее, тянусь носом к соцветию, вдыхаю – наполняюсь весной.

Сажусь в его машину. И в ней мне тоже легко. Нет ощущения, что я в ней – чужеродное тело, случайно оказавшееся рядом с водителем. Мне здесь знакомо буквально всё, вплоть до запахов. А еще, меня здесь ждут.

— Привет.

Поворачиваюсь к нему. Артём смотрит на меня своим волнующим, озорным прищуром. Одна рука на руле, вторая – на рычаге коробки передач.

— Привет, - улыбается.

А потом подается вперед и касается губами моих губ. Вдруг.

Разрешаю. Закрываю глаза и прислушиваюсь к себе.

Неожиданно.

Наверное.

С той ночи, когда мне приснился наш поцелуй, я много раз представляла, каким он будет в действительности. И воображение рисовало самые разные сценарии. Но точно не этот.

— Прости, не смог удержаться, – говорит, отстранившись.

Кажется, он волнуется. Но точно не жалеет, иначе не улыбался бы сейчас, как довольный кот. А мне...

Мне понравилось.

И напряжение растворяется.

И внутри становится тепло. Так тепло, что я готова этим теплом поделиться.

Может, Нора не так уж и ошибается.

И губы его оказались такими же мягкими, как и во сне.

Но я ни за что ему не признаюсь в этом.

Пока.

Наверное.

Кладу ладонь на его руку. Его пальцы осторожно переплетаются с моими, и это кажется таким естественным, будто так было всегда.

Артём заводит двигатель.

— О чем ты задумалась? – спрашивает, поглаживая большим пальцем ребро моей ладони.

— О том, что ты поцеловал меня, не спросив, – отвечаю честно, но в голосе ни капли упрёка.

— Спросил – ты бы начала анализировать, – смеется низко.

Машина трогается с места. Откидываюсь на сиденье, начинаю анализировать его слова. Смеюсь в голос. Когда он успел так хорошо меня изучить? Наверное, меня это должно пугать, но нет, не пугает.

Ты прав.

Смотрю в окно, как меняются пейзажи. Монохромные городские виды постепенно редеют. Вместо светофоров и рекламных щитов – разноцветные и уже густые кроны деревьев. В машине играет радио. Ретро. Что-то на итальянском. «Volare, о-о-о ...»

— Это значит «летаю», – говорит он.

Символично. Невольно провожу параллель.

Карен клялся найти для меня крылья, но обрезал их.

Артём – научил «летать»... Пока только в аэротрубе.

— И много еще у тебя талантов? – ухмыляюсь, повернувшись к нему лицом. Супер-бар-мен, не иначе. – Расскажи мне о себе.

— Что тебе рассказать?

«Всё!» – хочу ответить внезапно, но вместо этого набираюсь смелости спросить то, к чему не раз мысленно возвращалась эти дни:

— Почему ты развелся?

Он задумывается на секунду, его взор прикован к дороге. Поля, перелески, редкие домики – всё мелькает, как в калейдоскопе.

— Обычная история. Перестали понимать друг друга. Она хотела одного, я – другого. В конце концов, поняли, что лучше расстаться, чем делать друг друга несчастными. – Он пожимает плечами. Переводит взгляд на меня. – Мы в ровных отношениях, ради Димы.