Пташка Барса - Ая Кучер Страница 84

Я стою, как истукан. Нет, хуже – как человек, которого лопата по башке приложила.

Он. Реально. Выкинул. Человека. Из. Квартиры?!

Просто взял, напугал, вытряхнул жильца и вселился сам, как ночной демон с ключами.

А я?! Я ж теперь в соучастниках?! Я ж теперь в списке разыскиваемых?!

Всё внутри стягивается в тревожный узел. Сердце колотится, желудок скручивается в комок.

— Расслабься, – хмыкает Барс. – Всё нормально. Снял хату на пару дней. Я здесь не особо часто тусил, чтобы себе недвижку брать.

— Разве? – удивлённо смотрю на него. – А я думала, что ты здесь живёшь. Ну раз приставал тогда в переулке… А потом ещё и твой брат здесь…

— Брат приехал, чтобы подарок подогнать.

Щёки вспыхивают, как будто мне в лицо плеснули кипяток. Кожу жжёт.

Тело будто не моё, слишком тесное, неудобное, всё внутри сжимается от смущения.

Стоит вспомнить, как Барс называл меня подарком…

И смущение, подобно костру, вспыхивает. Обжигает каждую клеточку.

Ещё и Барс смотрит, как будто может меня развернуть, распаковать и… Воспользоваться.

— Хотя… – цокает мужчина, проходя мимо. – Может, Булат знал о твоих талантах хуйню творить. И решил брата убрать.

— О… Значит, твоего жуткого брата зовут Бурат? – намеренно игнорирую такую странную похвалу.

— Если ты щас планируешь биографию собрать – лучше сразу рот прикрой.

Я обиженно поджимаю губы. Вроде бы привыкла уже, что он грубый. Что у него на каждое слово – как топором.

Но всё равно неприятненько! Душит от обиды. Такая тупая, тягучая, как будто лужа внутри застыла.

Я тут же отвожу взгляд. Не хочу, чтобы Барс заметил. Ещё и порадуется, гад. Не знает ничего о манерах!

Цепляюсь глазами за первое, что попадается – панорамное окно. И вижу себя в отражении.

Растрёпанная, волосы в разные стороны, в прядях – грязь и какие-то веточки.

— Ох… – вздрагиваю. – Барс, а… Мне нужно домой!

— Это ещё зачем? – недовольно скалится. – Из тюряги уже везением сбежала. Из больницы – тоже. Отсюда – хер спетляешь. Так что рекомендую эти мысли убрать.

— Мне вещи нужны. Сменка. Я не могу просто так ходить. Понимаешь? Я же выгляжу как… Как из болота!

— Душ здесь есть, на втором этаже. Туда и двигай. Вещи твои сейчас подвезут.

Я не знаю, радоваться или возмущаться?! Он что, отправил кого-то в мою квартиру?

Кто там шарил по ящикам? Кто трогал моё бельё? Кто вообще им разрешал?!

Но я решаю, что повозмущаюсь потом. После душа расскажу этому диктатору, что такое личные границы.

Но сначала – душ. Чтобы смыть всю эту мерзость и привести себя в порядок.

Нужную комнату нахожу быстро. Дёргаю на себя дверь, захожу внутрь. И тут же захлопываю за собой, как будто за мной погони и камеры.

Грязь начинает стягивать кожу, как засохшая маска. Чувствую, как чешется плечо.

Я поёживаюсь, по телу пробегает дрожь. Душ, срочно. Но. Есть одно но.

Барс.

Он, конечно, внушает доверие. Примерно как удав с аллергией на мышей. То есть – никакого.

Я оглядываюсь. Нахожу тумбочку у стены. На ней стоит какая-то дизайнерская ваза. Наверное, дорогая. Наверное, ценная.

Но сейчас у неё есть одна функция – быть баррикадой.

Я хватаю эту тумбочку, кряхтя, тащу к двери. Ощущая, как тянет мышцы рук, сжимаю зубы. Не сдаюсь.

Я подвожу тумбочку впритык к двери. Потом хватаю вторую, поменьше, и ставлю рядом.