Пташка Барса - Ая Кучер Страница 86

— Защиту? – Барс ржёт низко, с хрипотцой. – Та хуйня у двери, которая наружу открывается?

— Ой…

Я понимаю, что баррикада не сработала. Кажется, не очень хорошо я всё продумала…

Горячий пар обволакивает, воздух густой, липкий. Я чувствую, как каждая капля воды на моём теле будто под его взглядом – он не просто смотрит, он прожигает.

— Я… Зачем ты пришёл? – топчусь на месте, не зная, куда деваться.

— Душевая одна, – усмехается он, наступая. – Мне тоже надо.

— Я закончила уже почти… Тогда… Я просто выйду…

Грудь вздрагивает, дыхание сбивается. Он смотрит прямо, ни на что не отвлекаясь.

Взгляд Барса как прикосновение, грубое, дерзкое. И я чувствую, как кожа покрывается мурашками.

Я делаю шаг в сторону, пытаясь проскользнуть мимо мужчины. Сердце колотится, всё тело зовёт бежать.

Я дёргаюсь вперёд, но Барс резко выкидывает руку. Налетаю на него. Его рука блокирует мне выход, горячая, сильная.

Между нами почти нет воздуха. Только пар, стук сердца и этот жар, от которого хочется провалиться сквозь кафель.

Я не поднимаю глаз. Боюсь. Потому что стоит только взглянуть – и я утону.

— Пропусти… – выдыхаю, тихо, едва слышно.

Мужчина не двигается. Только уголок губ дёргается. Он наслаждается моим смущением.

А после Барс делает рывок. Резко, как будто терпение кончилось.

Его ладони перехватывают меня за талию, и в следующий миг спина врезается в кафель.

Воздух вырывается из лёгких. Горячая вода льётся сверху, хлещет по коже, но я не чувствую тепла – всё внимание в одной точке.

Там, где его тело давит, где грудь прижимается к груди, где дыхание срывается между нами.

Кафель холодный, я стараюсь отодвинуться, выгибаюсь, но этим только сильнее упираюсь в мужчину.

Каждое движение отдаётся током по позвоночнику. Он ближе, чем допустимо. Ближе, чем можно выдержать.

— Что ты делаешь? – выдыхаю хрипло, не узнавая свой голос. – Барс, я… Мне надо…

Он не даёт договорить. Нападает на мои губы. Его поцелуй обжигает. Я не успеваю подумать, не успеваю испугаться. Только чувствую.

Губы смяты, дыхание сбивается, разум глохнет под этим натиском. Всё внутри вибрирует – от шеи до кончиков пальцев.

Его ладонь ложится на щеку, пальцы проходят по линии подбородка, крепко, будто хочет запомнить.

Я отвечаю. Непроизвольно, по инерции. Сначала робко, потом – будто сама теряю контроль.

Слишком много всего: шум воды, жар тела, стук сердца. Вкус металла на губах, соль воды, дыхание, которое смешивается с его.

Губы Барса жадные, требовательные. В этом поцелуе нет ни грамма осторожности – он будто пытается доказать что-то, вдавить смысл прямо в кожу.

Я чувствую, как мир вокруг исчезает, остаётся только мужчина – тёплый, грубый, настойчивый.

Каждое его движение – импульс, который отзывается во мне. Горячо, страшно, невыносимо близко.

И от этой близости кружится голова. Кровь будто вспыхивает от этого дикого, неуправляемого напора.

Он прижимает меня ближе. Давление его тела, этот вес, эта уверенность – всё разом сбивает дыхание.

Поцелуй становится глубже, тише, но от этого только сильнее. Он забирает все слова, все мысли.

И я не понимаю, где граница между тем, что хочу я, и тем, что хочет он.

Мир тонет в шуме воды и в этом пульсе, общем, безумном.

— Барс… – шепчу, не отрываясь, едва касаясь его губ. – Стой. Что ты…