Измена. Мелодия развода - Галина Колоскова Страница 10

Лента в социальной сети пестрит чужими улыбками, отпусками, успехами. Я механически пролистываю её, и моё сердце сжимается от боли. Вся эта нормальность кажется мне такой чужой и недостижимой. И вдруг мой взгляд цепляется за знакомое имя. Оно всплывает в спонсируемой-рекламе, как будто сама судьба подталкивает меня.

«Государственный симфонический оркестр под управлением Андрея Бестужева. Концерт из произведений Чайковского и Рахманинова. 28 октября, Большой зал филармонии. Спешите! Билеты почти раскуплены!»

Я замираю. Андрей. Андрей Бестужев. Его лицо на фотографии – всё такое же выразительное, с пронзительными синими глазами и сединой у висков, добавляющей ему шарма. Он смотрит с афиши с той же страстью, что и двадцать лет назад.

Память накрывает тёплой волной. Я закрываю глаза и вижу нас – молодых, безумно талантливых, пахнущих потом бесконечных репетиций и надеждой. Консерватория. Душные репетиционные классы. Мы с ним – дуэт пианиста и дирижёра. Мы понимали друг друга без слов. Он видел во мне не просто девушку, а музыканта. Настоящего. Он верил в меня больше, чем я сама.

— Андрей, – шепчу его имя, и на губах появляется что-то похожее на улыбку.

Он был моей первой любовью. Нежной, трепетной, полной разговоров о музыке до самого утра. Мы расстались, когда его пригласили в Германию, а я… я выбрала Константина. Стабильность. Надёжность. Семью. Как же я ошиблась.

— Он добился всего, о чем мы мечтали, – говорю вслух, глядя на его уверенное лицо на экране. – А я… я всё похоронила.

Во мне поднимается горькая волна сожаления. Но вместе с ней в душе просыпается любопытство. Пальцы сами тянутся к клавиатуре. Я нахожу его страницу. Он знаменитый, востребованный. У него тысячи подписчиков. И вдруг меня охватывает безумная, отчаянная смелость. Что я теряю? Моё самоуважение уже растоптано. Мне нечего бояться.

— Напиши ему! – приказываю себе. – Просто поздоровайся. Только не расписывай своё горе. Не унижайся.

Я открываю окно личных сообщений. Пальцы дрожат. Набираю короткое, сдержанное сообщение. Вычитываю его десять раз.

«Андрей, приветствую. Случайно увидела анонс твоего концерта. Поздравляю с успехом! Очень рада за тебя. Удачи в субботу. Ариана»

Я зажмуриваюсь и нажимаю «отправить». Сердце колотится как сумасшедшее. Что я делаю? Он, наверное, даже не помнит меня. У него своя жизнь, свои заботы. Он получает сотни таких сообщений.

Проходит минута. Две. Пять. Я уже хочу закрыть ноутбук, сгорая от стыда, как вдруг…

Тинг!

Звук входящего сообщения. Моё сердце замирает. Это он.

Я медленно открываю глаза и смотрю на экран.

«Ариана?! Это правда ты? Господи, какой приятный сюрприз!»

Он ответил. И он использует восклицательные знаки. Это не просто отписка из вежливости.

«Спасибо за поздравления! Каким ветром тебя занесло в соцсети? Помнится, ты презирала это всё, называла «суетой, мешающей слышать музыку».

Он помнит. Помнит мои слова. Глупые, наивные слова двадцатилетней девочки. Меня будто обожгло. Слёзы снова наворачиваются на глаза, но на этот раз – от чего-то тёплого и хорошего.

— Он помнит, – шепчу, и моё отражение в тёмном экране ноутбука кажется уже не таким потерянным.

Я печатаю ответ, стараясь сохранить тот же лёгкий тон.

«Да, я. Жизнь вносит коррективы. А твоё предложение насчёт суеты всё ещё актуально?»