Фиктивная жена для бандита - Ася Любич Страница 13

— Дай угадаю, на кого ты собиралась пойти учиться. На училку?

— На преподавателя, Давид.

— Ладно, училка. Расскажи-ка мне, куда мы поедем приводить тебя в порядок.

— А у вас нет дома?

— Есть, конечно, но как же там волосы, брови, всякие женские штучки, которые вы так любите?

— Не испытываю желания делать это все так, словно я на каком-то шоу по преображению дурнушки. Давайте откровенно, я не дурнушка.

— Ты точно нет.

— И вряд ли я сильно изменюсь, хотя если вы хотите сделать из меня еще одну Стеллу, — моргаю ресницами, как делала это она. Давид усмехается, смотря на меня с интересом. Странным, волнующим. И почему мне все время нужно напоминать себе, что он чертов насильник, а общение с ним всего лишь необходимость?

— Нет, мне нравится естественность пожалуй.

— Тогда давайте найдем салон в другом районе с менее пафосным названием, чем Орхидея.

— С каким? Парикмахерская Людмила?

— Я считаю, идеально. Кстати моя мама ходила в такую. Я даже

знаю адрес. Но сначала я хочу принять душ.

— Поехали тогда, покажу свою хату, а потом сама дойдешь до своей Люси, а то я и так на тебя дохрена времени потратил. Аня…

— М? — смотрю на красивое здание, которое остается за машиной. — Думаю, ты понимаешь, что открывать свой пухлый ротик и говорить о нашей сделке не стоит?

— Нет, конечно. Но думаю, она спросит, почему на моем пальце не блестит бриллиантовое колечко, — показываю свои голые пальцы.

Давид усмехается, выезжая на проезжую часть.

— А ты не промах, конечно. Ладно. Думаю, до завтра твое преображение подождет.

— И мне нужна одежда.

— Так, ты скоро совсем мне на шею сядешь. Какая одежда?

— Смотря какой, для какой цели вам нужна жена. Вызвать зависть окружающих, или неприметная серая мышь, или умная женщина, которая умеет вовремя вставить слово.

Давид хмурится, вжимая сильные руки в оплетку.

— Хм, пожалуй, зависит от мероприятия, на котором мы появимся.

— Вот вы и сами ответили на вопрос. Значит, нужна одежда на все случаи жизни.

— Стилист понадобится? Хотя, — он осматривает меня как диковинку. — Полагаю, что ты сама кого хочешь оденешь.

— Да. И ваш красный пиджак.

— Закрой рот.

— Ну, что?! Он вульгарный!

— Он охуенный. Это мой стиль. Меня по нему узнают в любом районе, и, знаешь ли, боятся.

— А уважают?

— Просто. Закрой. Рот.

— Тогда включите музыку. Не люблю тишину.

— Я, блять, заметил! — рявкает он, врезая палец в кнопку проигрывателя, заливая салон своим странным репом.