Цветок на 8 Марта - Натали Лав Страница 2

— Что я — проститутка? — заводится и мужик, — По вызовам разъезжать?! Я по заказам…

— Да какая на хрен разница?! Машину продвиньте! Я не могу здесь выйти! И так ногу промочила!

— Ну, ничего себе — фифа! Раньше женщины в полях рожали, а она ногу промочила! — ругается таксист дальше.

И это всё под праздник… Да как же так?! Я готовилась, готовилась! Подарки, между прочим, для двух организаций заказывала! Платье себе, чтобы его Христос не увидел. А то он любопытный до ужаса, везде свой нос норовит сунуть.

А этот — на меня орёт!

— Сегодня 7 марта… — сбавив громкость, страшным, свистящим шепотом произношу я.

Смена тональности у меня заставляет мужика заткнуться. Воспользовавшись этим, продолжаю шипеть. Словно гюрза. Очень-очень злая гюрза.

— Праздник для всех женщин на носу… А вы мне настроение тут портите… И праздник… А я — потомственная ведьма! Как нашлю на вас порчу! И все колёса поотваливаются…

— А ну — вылазь! — рявкает внезапно таксист.

— И главный мужской орган функционировать не будет! — продолжаю я, хорошо вжившись в роль.

— Вылезай, кому сказал! — уже как-то отчаянно верещит таксист.

Он выскакивает со своей стороны, подбегает ко мне с той, с которой сижу я, проваливается в лужу. Тоже по самые щиколотки.

— Ох, ты ж… *ля! — вырывается у него.

— Вот, остолоп конченный! А я тебе говорила! — не сдерживаюсь я.

— Что тут происходит? — раздается спокойный и предельно вежливый голос… Александра Рихардовича.

Высовываю голову в пространство между пакетами:

— Ой, здравствуйте, Александр Рихардович! С вы… — радостно начинаю приветствовать своего начальника. Бывшего или будущего, не разберешь.

Но в этот момент у машины отваливается колесо. Прям в лужу.

— Плюх! — издаёт колесо жалобный звук. И обдаёт водителя такси фонтаном мелких — и не очень — брызг.

— Грых! Бум! — эти звуки издает машина, грохнувшаяся немного вниз.

Таксист вытирает лицо от капель широкой ладонью…

— Сглазила! Точно ведьма! — переходит он на фальцет.

— Клара! Что опять?! — раздается голос Христоса, — Ты машину сломала?

— Чего я-то? Это он вон не пойми на чем клиентов развозит! Надо у него лицензию отобрать! Колеса отваливаются, в луже останавливается… Вообще кошмар! — оправдываюсь я.

— Да пока ты в машину не села, всё нормально было! — чуть не плачет таксист.

— А нечего девушке хамить накануне 8 Марта! Карма, братан! — выношу вердикт.

— Да не пугай ты его! И без этого у мужика всё наперекосяк после встречи с тобой! — вступается Христос… за таксиста.

— Ах, ты ж… — давлюсь я воздухом, — И ты карму захотел?!

Христос меня крестит.

— Давай из машины тебе достану, Зена — королева воинов. И хорош бузеть. Лезь на другую сторону, — командует он, — С той стороны сухо.

Я, поджав губы. слушаюсь.

— Куда ты это всё набрала, мышь-полёвка?! Зима кончилась, не время для запасов, — продолжает стебаться Христос.

Я, наконец, оказываюсь на улице. Все мои пакеты — на Христосе.

— А вы это — чего? — спрашивает его отец, про которого мы совершенно забыли.

— За проезд деньги отдайте! — жалобно просит таксист.