Одержимость Тамерлана - Элена Макнамара,Яра Северная Страница 22

— Устала? — спрашивает он тихо, наклонившись к моему уху.

Киваю, и он перехватывает этот едва заметный жест.

— Пойдём. Покажу тебе что-то.

Он берёт меня за руку — уверенно, не спрашивая разрешения. Его ладонь тёплая, сухая,

сильная. Пальцы смыкаются вокруг моих, и я не сопротивляюсь

Ведёт меня через толпу гостей, которые расступаются. Патимат смотрит вслед, и на её лице появляется понимающая улыбка. Говорит что-то соседке, та хихикает.

Выходим из дома. Ночь уже опустилась — тёплая, звёздная, пахнущая хвоей и ночными

цветами. Тамерлан ведёт меня не к машине, а к тропинке, уходящей вверх по склону.

Куда мы идём? Увидишь.

Идём молча. Его рука не отпускает мою. Тропинка узкая, каменистая, петляет между кустами и деревьями. Слышу ночные звуки — стрекот цикад, шорох листвы, где-то далеко завывание, может, шакала.

Луна висит над головой — большая, почти полная, заливающая всё серебристым светом.

Поднимаемся минут десять, может, пятнадцать. Дыхание сбивается — я не привыкла к таким прогулкам, тем более в гору. Но он не спешит, подстраивается под мой темп.

И вот — выходим на площадку. Небольшая, расчищенная, с огромным валуном посередине.

Гладкий, отполированный ветрами и временем.

— Вот, — говорит Тамерлан, останавливаясь. — Смотровая точка. Моё любимое место.

Подхожу к краю площадки, смотрю вниз — и сердце замирает.

Внизу — долина. Огромная, раскинувшаяся насколько хватает взгляда. И по ней рассыпаны огни — десятки, сотни. Аулы. Каждый — гроздь жёлтых точек в темноте. Где-то горят фонари на улицах, где-то светятся окна домов.

А над головой — небо. Такое, какого я никогда не видела в Москве. Чёрное, бархатное,

усыпанное звёздами так густо, что кажется — протяни руку, и можешь зачерпнуть горсть. Млечный путь тянется белой дорогой от горизонта до горизонта.

— Это.

— начинаю я и останавливаюсь, не находя слов.

— Невероятно, — заканчивает он за меня. — Знаю.

Подходит, встаёт рядом. Мы стоим так, плечом к плечу, глядя на долину, на звёзды. Тишина не давящая. Она уютная, обволакивающая.

Сюда прихожу, когда нужно подумать, — говорит он тихо. — Или когда на душе тяжело.

Здесь всё встаёт на свои места. Понимаешь, что твои проблемы — ничто по сравнению с этим.

Он разводит рукой, охватывая пространство вокруг. — С горами, небом, вечностью.

— У тебя бывает тяжело на душе? — спрашиваю я, поворачивая голову.

Он смотрит на звёзды, не на меня.

— Бывает. У всех бывает.

Я чувствую, что он не хочет говорить об этой тяжести. Поэтому не настаиваю.

Смотрим на звёзды, наши руки соединяются.

— Валерия, — говорит он наконец, и в голосе звучит что-то серьёзное, решительное.

Поворачиваюсь к нему.

Он смотрит на меня — долго, изучающе. Потом делает шаг ближе, берёт обе мои руки в свои.

— Я хочу задать тебе вопрос.

Сердце ёкает.

Какой?

Ты могла бы стать моей женой?

Мир останавливается. Секунду я просто смотрю на него, не веря своим ушам.

— Что?

Я спрашиваю, — повторяет он медленно, чётко, — ты могла бы стать моей женой?

Отпускаю его руки, отступаю на шаг.

Это шутка, да? Надеюсь, это шутка.

Нет, — его лицо абсолютно серьёзно. — Не шутка.

Тамерлан, мы знакомы три дня! — голос повышается. — Три дня! Люди за такое время даже не успевают толком узнать друг друга, а ты предлагаешь... что?! Замужество?!