Под предлогом ненависти - Нетта Хайд Страница 222

Но нового – которого жестко поимели не только на время, но и на чувства, – это только сильнее угнетает.

Сейчас он снова и снова возвращается мыслями туда, где Скарлетт Скай трахается с Буном Шоу.

Рука вновь находит спасительную тяжесть бутылки элитного виски – последнего друга, последнего лжеца, обещающего затушить огонь внутри хотя бы на пару минут.

Я уже перестал считать свои глотки. Сколько раз густой, обжигающий спирт сталкивался с раскаленной до предела болью. Сколько раз я пытался смыть этой пьяной волной ненужную любовь, содрать с себя кожей эти липкие воспоминания. Заблудиться в опьянении, сбежать от грязной правды, ставшей частью моего тела, моих мыслей, моей души. Навсегда.

И все равно – ничего не помогает.

Все равно – я один.

И все равно – я не верю.

И не хочу верить.

Я делаю еще несколько резких глотков. Потом тянусь за телефоном, который с момента моего появления в комнате валяется полуразбитый на полу.

Я встаю с кровати. Горячая кровь стучит в висках, голова кружится. Стягиваю с тела футболку и не вижу, куда она падает – неважно. Мои ноги заплетаются, но я добираюсь до телефона, поднимаю его и тру пальцами по холодному стеклу.

Возвращаюсь обратно, падаю на спину, смотрю на потрескавшийся экран и хмурюсь, увидев яркий свет в этой темноте. Там сотни уведомлений, бесконечное количество ненужных сообщения, но ни одного, которое хоть бы чуть-чуть согрело изнутри. Ни одного, что вернуло бы меня к жизни. Ни одного от нее.

Открываю нашу с ней переписку. Дрожащий палец жмет на круг записи голосового. Помутневшим взглядом вижу отсчет времени. Хриплый, пьяный, сдавленный голос выстреливает прямо в пустоту:

— Какая ты дрянь, Скай! Я тебя ненавижу. Какой сукой нужно быть, чтобы так поступать? Лучше бы тебя никогда и не существовало в моей жизни. Лучше бы ты просто исчезла, чем сделала то, что сделала.

Я отпускаю палец. Вижу тенью, что сообщение отправлено.

Телефон валится в сторону, а я снова хватаюсь за бутылку, медленно выливаю в себя еще одну порцию огня и прикрываю глаза.

Но телефон словно прирос к моей руке – теперь палец сам снова давит на запись.

— Скай… вернись. Давай поговорим. Я хочу услышать тебя. Все, что ты скажешь. Я отказываюсь верить глазам. Я хочу верить только тебе… Я готов выслушать. Пусть будет больно, я справлюсь. Только скажи.

Сообщение отправлено. Я в полуотключенном состоянии смотрю в потолок, замечая сумасшедшие тени светомузыки за дверью, и снова закрываю глаза.

Один открытый глаз. Телефон в руке. Вспышка злости в организме. Голосовое:

— Ненавижу каждый твой лживый взгляд. Ненавижу каждое слово, твои прикосновения, каждый день с тобой. Ненавижу тебя, Скарлетт Скай!

Я отключаюсь, но продолжаю быть в сознании.

Я потерян, но знаю, где я.

Я убит – но все еще ощущаю себя.

Закрытые глаза. Телефон у губ. Последнее, незапланированное, самое правдивое признание все же рвется наружу, сквозь туман из алкоголя и боли:

— Скай… ты мне нужна. Я люблю….

Отключается телефон, и я вместе с ним.

* * *

— Тео… прости, что я тебе… наговорила, – едва уловимый женский шепот пробивается сквозь пелену сна и алкоголя, окутавшую мой мозг, будто плотное одеяло.

Музыка долбит мой мозг, пока я, обдолбанный словами Скай, валяюсь на спине в кровати человека, решившего устроить вечеринку сегодня, – в своей…