После развода. Не зови, не вернусь - Галина Колоскова Страница 24

Глава 12

Как и всё неожиданное, письмо приходит ранним утром, когда проверяю почту блога, попивая мятный чай на кухне. Обычно там письма от подписчиц, вопросы по заказам, иногда благодарности. Но это другое. Я читаю заголовок: «Предложение о сотрудничестве от галереи «Артефакт», Москва». И у меня внутри что-то замирает. Не радостно. Тревожно. Вдруг это подстава от Игоря?

Открываю. Текст составлен безупречно и вежливо. Куратор галереи, женщина с изысканным именем Алиса (уже вторая Алиса в моей жизни), пишет, что следит за моим блогом, была потрясена историей и работами. Что видит в них «глубокий концепт переосмысления травмы через призму ремесла и природных материалов». Что галерея хочет предложить мне персональную выставку в рамках весеннего сезона. «Проект «Алмазная пыль» мог бы стать ярким событием в мире современного искусства». Прилагается предварительный бюджет. Цифры… они не просто «хорошие». Они из того мира, где я когда-то жила. Мира, где за такие деньги можно купить… не знаю. Квартиру в пригороде Сочи? Годовой запас самой дорогой эпоксидки? Россыпь мелких бриллиантов? Неважно. Суть в том, что это — признание. Серьёзное. Не глянцевый разворот, а целая выставка в Москве.

Я смотрю на экран. Чай в кружке уже остыл. В душе нет восторга. Нет головокружительного «ура!», которое должно быть. Есть холодный, тяжёлый ком в районе солнечного сплетения. Страх.

Не страх ответственности. А страх потерять то, что имею. Тишину. Простоту. Аутентичность, которую я так долго искала и, кажется, нашла. Выставка в московской галерее — это опять проект. Опять оценка. Опять «успех», которому нужно соответствовать. Это — блеск, от которого я сбежала.

Целый день хожу как в воду опущенная. Помогаю Марии варить варенье из шишек. В мастерской беру в руки почти готовый браслет, но не могу сосредоточиться. Взгляд постоянно возвращается к ноутбуку. К письму.

Вечером, после ужина, Данила откладывает папку с отчётами.

— Что-то случилось? — спрашивает напрямую. — Ты сегодня сама на себя не похожа.

— Пришло письмо, — выдыхаю я. — Из Москвы. Предлагают выставку в галерее.

Жду реакции. Удивления? Радости за меня? Ревности оттого, что меня хотят забрать в большой, блестящий мир?

Он, как всегда удивляет. Кивает. Внимательно смотрит на меня.

— И?.. — произносит одно лишь слово.

— Я не знаю. Мне страшно.

— Отчего именно?

Откидываюсь на спинку стула.

— Что это — ловушка. Что снова стану проектом. Что придётся играть роль художницы, нашедшей себя в горах. Что это может разрушить… нас.

Последние слова выговариваю шёпотом.

Данила долго молчит. Потом встаёт, подходит к плите, наливает два стакана компота из сухофруктов. Возвращается, ставит один передо мной.

— Слушай, — говорит, обхватывая свой стакан большими ладонями. — Я не буду тебе говорить «не бойся» или «это круто». Потому что твой страх — из опыта. Тебя уже один раз красиво упаковали и выставили на витрину. В итоге ты чуть не разбилась.