Развод. Больше не люби меня - Даша Черничная Страница 26

Пальцы непослушные, не двигаются совсем. К глазам подкатывают слезы, в горле нарастает ком. Обида просто уничтожает.

Ухожу из больницы, сажусь в машину и сильно сжимаю руль, причиняя рукам боль. Так я могу хоть немного сдержаться и не разреветься в голос.

Злость на мужа душит, перекрывает кислород в легких. Бездумно срываю машину с места и направляюсь в гостиницу.

У здания криво паркуюсь и вбегаю внутрь. За стойкой администратора моя знакомая. Я как чумная подлетаю к ней.

— Вика!

Девушка, которая только что спокойно подпиливала ногти, подпрыгивает на стуле и смотрит на меня испуганно.

— Ого, — она аж отшатывается от меня, — привет, Саш.

— Завьялов в каком номере остановился?

Вика выпрямляет спину и закатывает глаза:

— Саша, я не имею права разглашать информацию о постояльцах.

У меня нет времени на эти игры. Я как сумасшедшая переваливаюсь через стойку и хватаю девушку за грудки:

— Номер! Быстро!

— Ладно! Ладно! Отпусти! — вырывается из моих рук. — В сорок восьмом он!

— Ключи! — протягиваю руку.

— Да ты с дуба рухнула? Меня же уволят!

— Не уволят! Я жена его. Скажешь, поссорились.

Недовольно протягивает мне ключ, и я бегу по коридору. У нужной двери останавливаюсь и без прелюдий и предварительного стука сразу же проворачиваю ключ в замке и распахиваю дверь.

В номере играет музыка. Классика, обожаемая мужем.

Сам он стоит у большого зеркала. На бедрах полотенце, волосы на голове мокрые после душа, в руках стакан с алкоголем, на столешнице початая бутылка виски. Выражение его лица говорит о том, как он доволен собой и этой жизнью в целом.

С видом победителя он отпивает виски, морщится.

— Ну ты и сволочь, Завьялов.

Муж дергается, жидкость расплескивается, и он смотрит на меня так, будто увидел привидение. Но постепенно успокаивается и вальяжно произносит:

— В этой дыре с конфиденциальностью беда, да?

У меня нет времени на разговоры, поэтому я с грохотом захлопываю дверь и надвигаюсь на мужа:

— Ты сделал так, что меня уволили!

Наверняка со стороны звучит жалко.

Муж усмехается и делает маленький глоток из стакана:

— Один звонок, Сашенька. Один короткий звонок, и тебя выгнали, как побитого пса, пинком под жопу, — снова с видом победителя отпивает виски. — Представляешь, что я могу сделать с твоей жизнью, если захочу?

— Когда ты успел стать таким?! — спрашиваю неверяще.

Я правда не могу поверить, что это мой муж. Он никогда бы так со мной не поступил! Я не могу это даже осмыслить.

— Каким таким, Сашка? — подмигивает мне.

— Конченым уродом, который только и может, что насрать под дверью! — выкрикиваю ему в лицо.

Костя окидывает меня взглядом и цыкает:

— Мама была права: пройдет сотня лет, но ты так и не научишься манерам.

Звучит это с таким превосходством, что я готова убить собственного мужа голыми руками, ей-богу!

Бездумно подлетаю к мужу и выбиваю из его рук стакан. Он падает на пол, разбивается, коричневая жидкость разливается по полу.

Немая пауза. Костя смотрит на растекающуюся лужу, я тяжело дышу.

Муж делает резкий шаг ко мне, больно хватает за локоть.

Костя никогда не поднимал на меня руку. Он вообще не агрессивен.

Был.

Но то, что я сейчас вижу, пугает.

Завьялов встряхивает меня. Достаточно болезненно, так сильно, что зубы мои стучат друг о друга.