Простушка для мажора - Рина Фиори Страница 27

— Рома, нет! – начинает истерить Агата. – Ну, не так всё, ну!

Но, увы, её никто не слушает, Градский резво перепрыгивает через ступеньки, я едва поспеваю за ним.

Агата что-то кричит вслед так громко, что хочется заткнуть уши.

Боже, зачем так унижаться перед парнем?

К тому же, она видела, как он со мной целовался, неужели ей всё равно?

В какой-то момент мне даже становится жаль сводную сестру.

— Ром, может, ты останешься, и вы поговорите? А я сама…

— Сядь! – парень открывает передо мной дверь и перебивает даже не дав договорить.

Послушно скрываюсь в салоне его автомобиля, просто не рискуя спорить с Градским. Он сейчас такой злой и напряжённый: будто взрывное устройство, которое вот-вот сдетонирует.

Но при этом парень не говорит ни слова.

И я всю дорогу тоже предпочитаю молчать, потому что попросту не знаю, что сказать после случившегося. Мне жутко неловко от того, что я стала причиной раздора между Ромой и Агатой. И хотя по их разговору было понятно, что там и так не всё гладко, мне не по себе.

— Я на заправку заеду, – зачем-то Градский ставит меня в известность, хотя мог бы делать то, что считает нужным. Его ведь машина.

Пока Рома оплачивает бензин, я думаю о том, почему он сразу в посёлок не приехал на машине.

— Будешь? – парень плюхается в водительское кресло и протягивает мне шоколадный батончик.

В руках у него ещё один – точно такой же.

— Спасибо, – даже не думаю отказываться, потому что желудок предательски урчит, мы ведь выехали рано утром.

— Там ещё пирожки какие-то странные были, но я не рискнул. Это хоть и химоза, но ей мы точно не отравимся, – уголок его губ неожиданно дёргается в лёгкой усмешке.

Я тоже расплываюсь в ответной улыбке, атмосфера постепенно разряжается, и незаметно мы доезжаем до посёлка.

На въезде, возле дороги сидит бабулька и торгует цветами. Рома едет нереально медленно, потому что асфальт закончился, и началась грунтовка. Благодаря этому я успеваю рассмотреть ассортимент большого пластикового ведра.

Розы, хризантемы, астры…

Градский тормозит и съезжает на обочину.

Неужели в его тачке что-то сломалось?

— Пять сек, – бросает, выпрыгивая из салона.

Наблюдаю за тем, как парень идёт к бабульке и покупает у неё сразу три букета роз. Похоже, просит распаковать, потому что продавщица тут же объединяет небольшие букеты по три розочки в один уже более внушительный.

Рома расплачивается наличкой, которую, похоже, взял у себя дома, и возвращается в авто, а я успеваю отметить, что лицо бабульки расцветает от счастья. Наверное, этот мажор отказался от сдачи, другого объяснения у меня нет. Вряд ли он пожелал старушке хорошего дня или отличных продаж.

— Вот, – парень опускает цветы ко мне на колени.

— Это что? – спрашиваю удивлённо

— Это цветы, – роняет с усмешкой.

А то я не вижу.

— Зачем они мне? – то ли я туплю, то ли Градский нормально объяснять не умеет.

— Не нравятся? Ок, – он хватает букет, открывает окно и, по всей видимости, собирается вышвырнуть на улицу ни в чём неповинные цветы.

— Стой, ну, ты чего? – обиженно надуваю губы. – Мне нравится, просто я не поняла… что это мне… – произношу потухшим голосом.

Поглаживаю нежные лепестки, поднимаю букет и подношу к лицу. Зарываясь носом в ароматных бутонах, пряча в них предательскую улыбку.