Хрустальная ложь - М. Эль Страница 270

Вечером телефон завибрировал: неизвестный номер. Сообщение было коротким и острым, как клинок:

«Ты думала, что сможешь убежать, принцесса Андрес? Встретимся скоро.»

Валерия побелела — это означало, что он уже в стране. Нерв, который она держала под контролем, дернулся.

Она вышла на балкон босиком, держала бокал вина, смотрела в тёмную полосу океана, где городские огни казались далекими. Ветер бил в волосы, пальцы дрожали, но лицо оставалось каменным.

Она набрала Диего:

— Если кто-то начнёт расспрашивать о моём местоположении — уничтожить информацию. Всю. Даже если это Энгель. Особенно если это Энгель.

— Принято, — ответил он.

— И подготовь запасной маршрут. На случай, если Луиза не выйдет на связь.

Девушка сбросила звонок и на секунду позволила себе вдохнуть солёный воздух. Мир снова превратился в игру на выживание, и правила были простые: меньше следов — больше шансов; доверять — значит умереть.

Она положила кольцо в карман и прошептала в пустоту. — Играй по моим правилам.

И сама знала, что ставки стали ещё выше.

Вечернее солнце Калифорнии медленно таяло за горизонтом, расплавляя океан в полосы золота и розового. Ветер с моря приносил соль и лёгкую прохладу, и каждая волна, разбиваясь о берег, звучала как счётчик времени — невозвратного, неумолимого. На узкой веранде маленького домика с белыми стенами Валерия сидела, сложив ноги, и впервые за несколько недель вместо привычной усталости испытывала пустоту — ту, что остаётся после того, как сознательно разрушаешь всё, что любил.

Имя Рихтер исчезло вместе с аккуратно сожжёнными документами. Имя Андрес — тоже. Всё, что связывало её с прошлой жизнью, было сведено к пеплу и удалённым следам в тёмных базах. Сейчас перед зеркалом в прихожей, чуть наклонив голову, она видела чужое лицо: рыжие локоны под париком, голубые линзы, светлая кожа — прототип, имя и образ взяты у двоюродной бабушки, у той самой Марлены Ксандер, о которой ходили легенды. В зеркале — не она, но взгляд остался прежним: осторожным, упрямым, хищным.

Марлена Веро.

На столе лежали карты, планшеты с закрытыми вкладками, ноутбук с включённым защищённым каналом и пепельница, набитая окурками — следы бесконечных ночных раздумий. В комнате стоял запах табака и холодной пищи из пакетной доставки. Она закурила ещё одну сигарету; дым, плавно вьющийся к потолку, казался туманом над прошлым, которое всё ещё пыталось найти дорогу обратно к ней.

— Свобода дороже всего, — прошептала она себе вслух, чтобы услышать собственный голос. — Даже если за неё платишь одиночеством.

Где-то вдалеке заревел мотор. Она едва успела подняться, как ворота перед домом скрипнули и открылись; пыль поднялась, ветер взялся в клоки её парика. Фигуры появлялись из сумерек: знакомые силуэты, ведущие за собой целый мир, от которого она на время отказалась. Первым подошёл Диего — высокий, смуглый, в потрёпанной кожаной куртке, взгляд спокойный и точный. За ним — Джей с лёгкой усмешкой, Саль — грубоватый и добродушный одновременно, и близнецы Рен и Лука — одинаковые на первый взгляд, но с разницей в тоне голоса и взгляде. И Марко, её Марко. Её ребята.

— Босс, — сказал Диего, но в голосе его слышалась тёплая ирония.

— Госпожа, — добавил Лука, бросив на неё взгляд, словно проверяя, действительно ли её нет в документах и воспоминаниях. — Мы знали, что вы позовёте.