Измена. Ты не получишь сына - Галина Колоскова Страница 3

В голове прокручивается одна и та же мерзкая сцена. Распахнутая дверь. Её халатик, испуганное лицо. Слова Никиты: «Папочка, а почему ты голый?» И мой муж на чужой кровати. Она выжигает мозг. Сжимаю руль так, что белеют пальцы. Смахиваю горячие солёные слёзы ладонью, злясь на себя. Не сейчас. Не могу позволить себе роскошь расклеиться.

— Соберись, – шепчу, глядя в зеркало заднего вида. – Ты должна. Ради Никиты. Ради работы. Не имеешь права подвести всех!

Встреча. Эта мысль заставляет выпрямиться. Через двадцать минут я должна быть в офисе. Убедить Белова Артёма, владельца сети ресторанов, что наше партнёрство – лучшее, что с ним может случиться. Как я сделаю это с опухшими глазами и разбитым сердцем? Не знаю. Но попробую.

Паркуюсь у офиса. Осторожно, чтобы не разбудить, беру на руки Никиту. Он тяжёлый, беззащитный, безвольный. Тёплая щёчка прижимается к моей шее. Сердце сжимается от боли. Не должен ребёнок видеть измену отца. Я должна была защитить сына и не смогла.

Вхожу в прохладный, стильный холл нашего офиса. Чувствую на себе взгляды коллег. Моё заплаканное лицо. Спящий ребёнок на руках. Шепчутся. Администратор Аня подскакивает ко мне с круглыми от удивления глазами.

— Лена Евгеньевна! Что случилось? Вы в порядке?

— Всё в порядке, Аня, – выдавливаю из себя хриплым, неубедительным голосом. – У Никиты колики. Не могла оставить дома. Сможешь присмотреть за ним? Он будет спать ещё минимум полчаса.

Аня кивает. Вижу в её глазах не только сочувствие, но и любопытство. У меня нет выбора.

Устраиваю Никиту на мягком диване в маленькой переговорной. Накрываю своим пиджаком. Он всхлипывает во сне. Держу маленькую ладошку в руке, глажу по тёмным волосам.

— Спи, мой хороший. Мама рядом.

Выхожу из комнаты, оставляя дверь приоткрытой, и делаю глубокий вдох. Возвращаю на лицо маску коммерческого директора Елены Авериной. Я уверенная. Компетентная. Несокрушимая!

Захожу в главную переговорную. Стеклянная стена, длинный стол, монитор. И он. Артём. Владелец сети «Гранат». Мужчина лет сорока, с сединой на висках, в идеально сидящем дорогом костюме. У него умные, пронзительные серые глаза, которые видят меня насквозь. Ту, что спрятана за дежурной улыбкой. Настоящую.

Я чувствую, как под его взглядом маска даёт трещину. Он встаёт в приветствии. Крепкое рукопожатие твёрдой, тёплой руки, самое то, что нужно. Окончательно возвращаюсь в реальность.

— Лена, – говорит он, называя меня по имени, без отчества. Это сближает. И одновременно пугает.– Нам работать вместе не один час. Прошу, называйте меня по имени тоже. Согласны?

Киваю.

— Артём, простите за опоздание. Непредвиденные обстоятельства.

— Ничего страшного, – его голос спокоен, в нём нет раздражения. Взгляд серых глаз, скользя по моему лицу, задерживается на покрасневших глазах. – У вас всё в порядке?

Вопрос простой. Вежливый. Но от этой простоты и участия внутри всё обрывается. Мне хочется разрыдаться, положить голову на стол и завыть. Рассказать ему, случайному человеку, о своей боли.

— Да, конечно, – слышу, словно со стороны, свой неестественно бодрый голос. – Небольшие семейные трудности. Не будем на них отвлекаться. Готовы начать?

Он кивает, не настаивая. Он всё понимает.

Включаюсь в презентацию. Убираю ладони на колени, чтобы скрыть дрожь пальцев. Начинаю говорить. Голос вначале срывается, но я заставляю себя дышать глубже. Рассказываю о наших алгоритмах, логистике, о повышении эффективности. Говорю заученные фразы, а в голове мелькают кадры: Тихон, бегущий по лестнице… Катин халат… Соседка, орущая: «Маньяк!»