Мне. Ее. Нельзя - Ольга Дашкова Страница 3

«Он совсем с ума сошел? К нему девушка приехала из другой страны, а у него работа?»

«Эмма, не переживай, все хорошо».

Но отправить сообщение я так и не успела, на мое плечо упала чья-то тяжелая рука, а в нос ударил запах противного пива и пота.

— Привет, куколка, давай дружить?

Глава 2. Игнатов

— Ваня, скажи мне, какого хрена я здесь делаю? Почему торчу в этой дыре, сижу за этим вонючим столом и смотрю на тебя?

— Черт, Игнат… тут такое дело…

— Рот закрой, – перебиваю своего собеседника, незачем всем вокруг знать, кто я.

— Извини, извини, это все нервы.

— Так что ты хотел мне сказать, Ванечка?

— Слушай, я даже не знаю, с чего начать.

— Начни с главного и не тяни кота за яйца. Не испытывай мои нервы, иначе я сейчас разозлюсь, и этот заляпанный стакан полетит тебе в висок. И ты умоешься собственной кровью, а мне будет плевать, что ты сын мэра, и всем здесь будет плевать на тебя, а вот мне ничего за это не будет.

— Да понял я, понял.

— А еще мне будет плевать, какой секретной информацией ты обладаешь, которую нельзя было сказать по телефону.

— Но это на самом деле очень серьезно. Очень.

Выдыхаю, прикрыв глаза на несколько секунд, чтобы взять себя в руки. Я же не какой-то псих и не собираюсь устраивать – даже в этой дыре – порку сыну мэра, хоть он это и заслуживает.

Я порядочный человек, бизнесмен, даже ходил к психологу, кстати, он может дать справку, что я не псих. Но иногда некоторые люди, некоторые события и действия меня очень сильно раздражают.

У меня репутация кристально чистая, я, можно сказать, свят и чист перед законом. Да, некоторые считают ненормальным, зазнавшимся, считают, что мне все дозволено, что я управляю этим городом и областью.

Да, все верно.

Правильно считают.

Но чтобы этим всем управлять, нужно быть не только сильным, но и хитрым. Продуманным и уверенным, а еще много знать о том, что происходит в этом городе.

И для этого я сейчас сам, лично сижу здесь и смотрю на этого конченого наркомана Ванечку. Ванечка у нас парень непростой, он у нас сын мэра, которого выбрали два года назад, которого я же на эту должность и поставил.

И теперь мне кажется, что папочка Ванечки мутит какие-то странные дела. Как там говорит молодежь: «мутит мутки»? Прости, Господи.

Ваня парень неплохой. Смазливый, дорогие шмотки, крутая тачка – все, как положено сыну мэра. Жалко, что наркоман, но это уже, можно сказать, издержки статуса. Не дай бог такого сына или дочь.

Парень нервничает, кусает пересохшие губы, кутается в джинсовку, оглядывается по сторонам. Господи, кому нахер он нужен, кто за ним будет следить?

Да я и сам не знаю, что здесь делаю, если бы Ванечка не был сыном мэра, я бы даже жопу не оторвал от своего кресла. Вообще-то, у меня были на завтрашнее утро грандиозные планы. Я хотел улететь в прекрасную и жаркую страну с одной прекрасной и не менее жаркой девушкой, забыл ее имя.

Рейс только утром, а сейчас вечер, и я жду от Ванечки очень секретной информации. Настолько секретной, что у меня должен вскипеть мозг. И я бы стал думать о том, как эту информацию повернуть в свою пользу. Вроде той, кто убил Кеннеди, были ли американцы на Луне и куда пропала Янтарная комната.

— Так, Ваня, я жду.

Кручу пальцами бокал с каким-то виски, пить его не буду, неизвестно, что это за дрянь такая. Здесь всегда подают жуткое пойло, мне ли не знать. «Черному ворону» пятнадцать лет, он все еще стоит на окраине, никем не тронутый. Бывал я здесь, лихие были времена, но сейчас не обо мне и не о них.