Запретная близость - Айя Субботина Страница 33

Глава шестая: Сола

В десять утра я уже сижу за столиком в «Атмосфере».

Это одно из тех мест в нашем небольшом, слегка провинциальном городке без метро и трамваев, которое всегда забито до отказа, потому что отсюда красивый панорамный вид на реку, набережную и парковую часть города внизу. Чтобы занять столик у окна — нужно постараться, но пару лет назад, когда они только открывались, дизайнером этого места была я, так что теперь у меня здесь что-то вроде маленького «блата» — если не в час пик и брать столик на двоих, то мне всегда делают бронь.

С клиентами я предпочитаю встречаться здесь. Во-первых, это сразу как будто немного прибавляет веса моей персоне, во-вторых — здесь приятная расслабляющая атмосфера, неважно, идет ли за окном дождь, снег или жжет летний зной.

Обычно я всегда прихожу немного раньше, чтобы сделать пару красивых кадров или еще раз пересмотреть референсы перед работой. Но сегодня в голове абсолютный вакуум.

Я механически помешиваю ложечкой в чашке с латте, который давно остыл, и отчаянно пытаюсь натянуть на каменное лицо маску вежливого профессионализма. На лежащем на столе планшете открыта «доска» с моими первыми набросками по ее пожеланиям, которые заказчица прислала в мессенджер. О том, что будет сложно, понятно уже по этому — когда клиента шатает из «тут нежно и воздушно» в «здесь урбанистический стиль и каменная грубая кладка», значит, это классический, «любимый» всеми дизайнерами клиент «сам не знаю, что хочу, но ты знать обязан». Эта клиентка — именно такая. Честно говоря, я согласилась связаться с ней по двум причинам — потому что попросил Сергей и потому что мне нужна порция мозгоёбства, чтобы хоть ненадолго переключаться с самобичевания. Иначе я просто сойду с ума.

Задумавшись, мажу ладонью по лицу, замечаю мазок помады на пальце и, мысленно выругавшись, иду к зеркалу, чтобы привести себя в порядок и поправить одежду. Критически оцениваю свой вид — строгий брючный костюм цвета слоновой кости, шелковая блузка, застегнутая на все пуговицы. Никакого намека на вырез, никакой открытой кожи. В который раз напоминаю себе, что я — профи, успешный дизайнер интерьеров и жена лучшего в мире мужчины, а не та сука в порванном платье, которая отдавалась незнакомому мужику сначала на диване, где обычно трахают стриптизерш, а потом — в его машине.

Отдавалась чьему-то мужу, если быть точнее.

Я прикусываю нижнюю губу, сдирая зубами остатки люксового блеска. А потом, пока методично наношу новый, с точностью хирурга следуя по контуру, вспоминаю старый анекдот про падающего с колокольни звонаря. И в голове бьется: «Один раз — случайность, второй раз — совпадение, третий — привычка».

От третьего раза меня остановило только… что?

Точно не благоразумие и не совесть.