Две полоски на годовщину развода - Юлия Бонд Страница 47

Оторвав от полупустой тарелки взгляд, смотрю на маму.

Что сказать тебе, мама?

Что я сама не совсем понимаю, что происходит со мной?

Я вроде как должна быть счастлива, ведь для огорчения нет причин… Но я несчастлива! Чувствую себя настоящим лузером, словно жизнь проходит мимо меня.

И плевать, что живу в квартире, на которую заработала честным трудом. Всё равно на кофейню, которую я мечтала открыть несколько лет. Это всё не то…

Каково это по вечерам возвращаться в пустой дом, где тебя никто не ждёт? Можно завести собаку или кота, но опять же… Это всё не то! Мне хочется совсем другого. Чтобы в доме было слышно детский смех, а ещё пахло пирогами. И даже разбросанные мужские носки по всей квартире — это тоже в каком-то роде кайф…

— Мам, что со мной не так? — спрашиваю, озвучив мысли.

— Ты о чём, доченька? — хлопает ресницами мамы и я понимаю, что зря затеваю этот разговор.

— Да ни о чём. Проехали.

Отложив в сторону силиконовую лопатку, которой только что помешивала соус, мама садится за стол — аккурат напротив меня.

— Доченька, ты можешь разговаривать со мной обо всём на свете. Если тебя что-то тревожит, то я с радостью выслушаю, — уверяет мама, а у меня губы расползаются в кривой ухмылке.

— Да тут особо нечему радоваться. Тут скорее плакать нужно, — хмыкаю я.

— Так, — касается моей руки, — рассказывай.

— Что рассказывать?

— Всё, что есть, то и рассказывай.

— Мама, я не знаю, что со мной происходит, — начинаю я, стараясь подобрать слова. — Вроде бы всё хорошо: у меня есть работа, дом, друзья… Но внутри какая-то пустота.

— Ты чувствуешь себя одинокой? — осторожно спрашивает она.

— Да, наверное. Мне кажется, что я застряла на месте. Все вокруг движутся вперёд, а я… просто стою на месте.

— Знаешь, доченька, иногда мы все так себя чувствуем. Это нормально. Важно понять, чего ты действительно хочешь и что делает тебя счастливой.

Я задумываюсь над её словами.

Что действительно делает меня счастливой?

Кофейня была моей мечтой, но теперь я чувствую, что этого недостаточно. Мне хочется чего-то большего — семьи, детей, того самого уюта дома, о котором я мечтаю.

Однако мне уже тридцать пять лет. За плечами тринадцатилетний брак и развод. А ещё куча попыток забеременеть…

— Увы, боюсь, то, чего я действительно хочу — неосуществимо, — говорю после недолгой паузы.

— Это ещё почему?

— Мам, я бесплодная. Ты же знаешь…

Вздохнув, мама подсаживается ко мне ещё ближе, чтобы через мгновение крепко обнять.

— Лидочка, я понимаю тебя, доченька. И знаешь, что скажу. Давно хотела тебе сказать, но всё не решалась.

— Говори, мам.

Отодвинувшись, мама смотрит на меня внимательным взглядом.

— А ты не думала взять ребёночка из детдома? — вдруг спрашивает мама.

— Думала. Однако это очень ответственный шаг.

— Согласна. На такое нужно решиться. Но для начала неплохо было бы найти мужа. Всё-таки растить ребёнка одной…

Улыбнувшись, закатываю глаза.

Ах, мама, мама… Неужели она считает, что за два года развода с Самойловым я не пыталась устроить свою личную жизнь?

— Хорошего мужа на базаре не купишь. А абы какой мне и даром не нужен, — отвечаю с улыбкой.

— Абы какого я тебе и не предлагаю. Но у меня есть один парень на примете. Работаем вместе. Хороший парень. Разведённый, как и ты.

— Не могу поверить, что ты сейчас сватаешь мне своего сотрудника?