Одержимость Тамерлана - Элена Макнамара,Яра Северная Страница 47

Шестой этаж! Ни черта я не увижу.

Виснет пауза. Долгая. И какая-то неловкая.

Лера...

Да?

Ничего. Просто хотел услышать твой голос.

Грудную клетку сдавливает.

Тамерлан, не надо.

Что не надо?

Звонить. Так тяжелее.

Тебе или мне?

Обоим.

Он вздыхает.

— Хорошо. Не буду больше.

Спасибо.

Но не кладу трубку. И он не кладёт.

Молчим. Минуту. Две.

Хорошего вечера, Лера.

И тебе.

Отключаюсь первой. Бросаю телефон на стол, обхватываю голову руками.

Почему так больно?

Ты готова?

Голос Глеба застаёт меня врасплох. Заторможено смотрю на открытую дверь, на фигуру мужчины в дверном проёме моего кабинета.

— Дай мне пять минут, — хриплю в ответ.

— Буду внизу.

Глеб пригласил в ресторан. Итальянский. На Остоженке. Дорогой. Красивый.

Мы добираемся на такси, его машина в ремонте.

Украдкой рассматриваю мужчину.

Он хорошо выглядит. Офисный костюм сидит идеально. Причёска аккуратная. Запах дорогого парфюма.

Идеальный московский мужчина.

Заходим в ресторан. Наш столик у окна. Официант подаёт меню. Глеб заказывает вино

дорогое, красное.

Как съездила в командировку? — спрашивает он, когда мы остаёмся одни. Хорошо. Контракт подписан.

Отлично! Алексей Петрович доволен?

Вроде да.

Он улыбается. Начинает рассказывать о своих делах. О новом клиенте. О сложном судебном процессе. О победе в суде.

Слушаю. Киваю. Улыбаюсь в нужных местах.

Но не слышу.

Потому что сравниваю.

Его руки — на столе. Ухоженные. Маникюр. Мягкие. Наверное, никогда не держали ничего тяжелее ручки.

У Тамерлана руки мозолистые. Сильные. Шершавые. От работы. От жизни.

Голос Глеба ровный. Спокойный. Приятный. Интеллигентный.

У Тамерлана голос низкий. С хрипотцой. Иногда грубый. Но такой….. настоящий.

Глеб смотрит на меня вежливо. С интересом. С уважением.

Тамерлан смотрел голодно. Собственнически. Как на свою.

И я… я скучаю по этому взгляду.

Боже, что со мной?!

— Лера? — Глеб касается моей руки. — Ты меня слушаешь?

Вздрагиваю.

Да, конечно. Прости. Задумалась.

О чём?

— О работе. Много дел накопилось.

Он кивает понимающе.

— Я тебя понимаю. Сам завален по уши.

Приносят еду. Паста с морепродуктами. Салат. Всё красиво. Вкусно, наверное.

Ем машинально. Не чувствую вкуса.

Глеб продолжает разговор. Рассказывает анекдот. Смешной, видимо — смеётся сам.

Я улыбаюсь.

Но внутри пусто.

После ужина он провожает меня до такси.

Я могла бы предложить ему поехать ко мне. Закончить этот вечер ничего не значащим сексом.

Чтобы он стёр мои воспоминания о другом мужчине.

Но Глеб не сможет их стереть, увы.

Спасибо за вечер, — говорю в итоге.

Мне было приятно. Может, повторим?

Может быть.

Он наклоняется, целует в щёку. Лёгкий поцелуй. Вежливый.

Не то.

Совсем не то.

Сажусь в такси. Еду домой.

В квартире скидываю туфли. Платье. Падаю на кровать.

И плачу. Рыдаю в подушку. Громко. Навзрыд.

Потому что поняла — сравниваю всех с ним. И все проигрывают.

Глеб хороший. Правильный. Спокойный.

Но он не Тамерлан.

И никто не будет Тамерланом.

Достаю телефон. Смотрю на экран. Хочу позвонить. Услышать его голос. Сказать: «Прости. Я скучаю. Хочу вернуться».

Но не звоню.

Потому что помню:

«Подчиняйся слепо».

«Я одержим тобой».

«Ты моя».

Это не здоровые отношения. Это контроль. Одержимость.

Но почему тогда так больно без него?

Кладу телефон на тумбочку. Закрываю глаза.