Дорогая первая жена - Даша Черничная Страница 73

— Не стоит. Тут хорошо, — на этот раз улыбка выходит чуть живее. Если очень захотеть, можно и самой поверить в это «хорошо».

Мы делаем заказ. Официант уходит, оставляя нас вдвоем в мягком полумраке. Идар пытается разговорить меня — спрашивает о работе, о Ляльке, о Назаре, о том, как прошел день. Я тоже стараюсь говорить. Сбрасываю с себя обрывки прошлого, как липкую паутину, цепляющуюся за плечи и волосы.

— Надь, — мягко зовет меня Идар.

Я поднимаю взгляд. В этот момент он как-то странно смотрит мне за спину сосредоточенно и резко.

— М-м? — откликаюсь, уже чувствуя, как в груди что-то напрягается.

— Пойдем, — говорит коротко.

Я невольно оборачиваюсь и сразу понимаю, на что, вернее на кого смотрит Идар.

Миша.

Он стоит у входа, помогает своей жене снять пальто. Та самая маленькая блондинка с мягкими чертами лица. На ней светлое платье, губы чуть подкрашены, глаза сияют. Она счастлива, это видно даже отсюда.

Они проходят в зал и садятся за дальний столик.

— Пойдем, — киваю Идару.

Он расплачивается за заказ, который нам так и не подали, и встает. Я чувствую, что он делает это не потому, что старается не допустить сцены, а потому, что не хочет меня ставить в ситуацию, когда я снова буду сидеть в одном зале со своей ошибкой и не смогу расслабиться.

Невольно мой взгляд все-таки цепляется за Мишу. В этот момент он поднимает голову, и наши глаза встречаются. В его взгляде узнавание и легкий шок. Но почти сразу между нами встает Идар. Он закрывает мне обзор собой, словно стеной.

Помогает мне надеть пальто. Движения спокойные, уверенные. Ни единого резкого жеста, ни злых слов. И от этого тревога внутри сменяется чем-то другим.

Странным, окутывающим теплом и защитой.

Я знаю, что внутри он кипит. Могу представить, как ревет его горячая кавказская гордость, но он держит себя в руках ради меня. И это дорогого стоит.

Мы выходим на улицу и идем по тротуару, никуда не торопясь, хотя, кажется, оба хотим уйти от этого места как можно дальше.

— Ты не знала, что он женат, ведь так? — наконец спрашивает Идар.

Я спотыкаюсь о выступ на брусчатке, но его рука ловит меня за запястье. Он не отпускает, наоборот, подтягивает ближе, кладет мою руку себе в сгиб локтя, как будто мы всегда ходим так.

Как будто быть рядом с ним естественно.

— Меня больше интересует, откуда ты знаешь, что он женат, — отвечаю тихо.

— Пробил номер тачки, — хмыкает. — В страховку вписана жена.

— Понятно.

Я медленно делаю вдох, затем выдыхаю, собираясь с мыслями. Понимаю, что если сейчас промолчу, эта тема так и останется клубком недопонимания между нами. А я не хочу больше жить в недоговоренности.

— Он врал мне, — начинаю, подбирая слова. — О наличии жены я узнала именно в том ресторане. Она пришла прямо на наше свидание.

Горло сжимается, но я продолжаю:

— Я сгорала от стыда еще очень-очень долго. Знаешь, это ощущение, когда ты понимаешь, что ступила на чужую территорию, даже не зная об этом, ужасно.

Усмехаюсь горько:

— Видимо, Миша водит в этот ресторан всех.

— Что было после? — голос Идара вроде спокойный, но в глубине слышится резкость.

— Собственно, ничего. Я отказалась от любого общения. Но он… — вздыхаю, — он каждый раз рассказывает, что собирается развестись. Я больше не верю и прошу его перестать ко мне подходить и вообще заводить со мной разговор.