Развод. Прошла любовь, завяли помидоры - Элен Блио Страница 79

— Садись.

— Лёш, зачем?

— Затем.

Сам залезает следом, блокирует двери, подтаскивает меня к себе, устраивая на коленях. Обнимает, берёт моё лицо в ладони.

— Расслабься, и получай удовольствие.

Слушаю и повинуюсь.

Да.

Расслабляюсь. Но настолько, что по лицу текут слёзы.

— Испугалась, да? Ну, поплачь, поплачь, бывает, не каждый день муж воскресает.

— Я… я его… её… их… у… у…

— Успокойся. Всё.

Не могу. Как?

Я, конечно, всё равно до конца не верила в его смерть, но всё-таки. Как так можно, а?

Нет, мы же всё-таки доехали до этой долбанной клиники! Хотя я уже по телефону узнала, что мой Бубликов, то есть Гусаров, совсем не умер. И кто это, интересно так со мной пошутил?

Кто, кто… конь в пальто.

Лара решила доказать Серёженьке, что мне на него плевать, и я даже к трупу его не приеду.

А телефон в сестринской тоже отображается как телефон клиники. А в сестринскую она зашла якобы для того, чтобы узнать, когда доктор придёт и можно ли своего специалиста пригласить, а еще занесла сестричкам конфетки, ну и…

Не знаю уж, чем она их там обаяла, но Ларка такая, без мыла в жо…

Я охренела, когда Гусаров мне сказал – «а чё такова»? Да, да, именно в такой вот форме сказал.

— Я просто хотел узнать, переживаешь ли ты за меня или тебе по хрену.

— Узнал?

— Надь, ну чё ты начинаешь?

— Серёж…

— Что?

— Мне по хрену.

— Что?

— Всё…

И ушла, схватила в коридоре Харди под руку и потянула на воздух. Дышать хотелось.

Как-то накатило дико, что жизнь моя, вполне себе размеренная, устоявшаяся, спокойная, да со взлетами и падениями, но всё-таки, вдруг превратилась просто в цирк и балаган.

Прошлая жизнь.

С Гусаровым.

Резко как-то раз, и…

И стало страшно.

А вдруг всё дело во мне?

Ну, это я вот такая непутёвая, неудачная и неудачливая, сомнительная, недостойная? Вдруг из-за меня всё вот так повернулось?

Мне дали шанс, приличного мужика – это я про Гусарова, а я его удержать не смогла, и он превратился в неприличного.

Это я виновата.

Ну, всегда же говорят, мол, если мужик изменяет – виновата женщина? Почему-то сейчас я это совсем по-другому понимаю и чувствую.

Еще вчера мне казалось, что нифига я не виновата, а теперь…

Виновата, конечно.

Нормальным женщинам не изменяют.

Нормальные могут удержать мужчину от сомнительных поступков. У нормальной женщины мужик сидит рядом как приклеенный, боится шаг вправо, влево сделать. Как в том анекдоте – жалеть нельзя.

Они и не жалеют. У нормальных, настоящих, классных женщин мужику в голову не придёт изменить. Просто он понимает, что это будет последнее действие этой головы в этом мире, да?

Смешно.

Вот почему нормальным женщинам не изменяют? В чем прикол? В чём фишка?

Мне бы знать ну… просто так, на будущее. А вдруг я опять решусь на «взамуж»?

Может, нормальные просто своих не ловят? Да нет, они же нормальные! Такая бы поймала, конечно, с поличным. Просто мужику нормальной бабы действительно не надо изменять. Да?

А как же тогда утверждение, что изменяют всем?

Господи, как же меня это достало. Нормальные. Не изменяют. Не нормальные. Трахают всё что движется.

Стоп!

А как же моя Аделаида? Ей же её Макар изменял! Да еще как!

А уж Ада более чем нормальная!

Или… нет?

Или дело всё-таки не в норме, и у меня есть шанс?

Эти мысли буквально раздробили мою голову пока мы с Алексеем шли до его машины. Мне было дико стыдно, неловко за аварию.