Бывший. Спорим, будешь моей? - Алла Биглова Страница 8

— Да чего ты… – Ольга видит мои метания и пытается меня остановить. – Я же пошутила…

— Я выполнила твоё условие, но больше находиться здесь не в силах, – еле сдерживаюсь, чтобы не зарычать.

— И куда ты пойдёшь так поздно?

— На такси. Домой, – показываю ей вызванную машину. – Не хочу больше здесь быть. И ты меня не заставишь.

— Хорошо, хорошо, – она поднимает ладони вверх, словно сдаётся. – Просто напиши, как доедешь. Мало ли, каких придурков в такси бывает…

— Ну, может, я встречу там свою любовь. Зачем же только о плохом думать? – передразниваю её я. – Или это другое?

Ольга морщится, когда я точь-в-точь использую её слова.

— Такси сегодня будет стоить, как целое состояние… – предпринимает она последнюю попытку меня вразумить.

— Ничего страшного, я на это откладывала, – откидываю назад непослушную прядь волос. – Моё спокойствие важнее каких-то денег.

Прощаюсь с девчонками и сбегаю, словно Золушка с бала. И мой бывший принц не может меня остановить. Даже не предпринимает попытку – его окружили другие девушки.

Даже не удивлена. Он никогда не был обделён девичьим вниманием.

Вот только я не Золушка, даже туфельки ему не оставлю, вновь пропаду из его жизни. Пусть страдает от того, что сам же меня и бросил. Я своего мнения не изменю.

Таксист оказывается спокойным немолодым человеком. Он ни о чём не спрашивает, и мы просто слушаем его музыку. Адекватную, кстати.

Дома принимаю душ, смываю хлорку бассейна, грязную вечеринку и пошлые взгляды бывшего. Чувствую себя грязной, никак не могу отмыться.

Снова злюсь. На Ольгу, что так отчаянно меня толкала к мужчине. На Давида, что, ворвавшись в мою жизнь, вновь нарушил моё равновесие. И, наконец, на себя. Частичка меня вновь пытается верить, что у нас всё наладится. Неспроста мы встретились случайно в огромном городе.

Я не оставила ему ни одной возможности. Я всё сделала правильно. С этой же мыслью я засыпаю.

На следующий день в двенадцать мне звонит курьер. Удивляюсь, потому что не ждала никаких посылок, но открываю дверь и вижу роскошный букет цветов. Букет огромный, и в нём собраны чуть ли не все любимые цветы, среди которых вижу пионы, розы и многие другие. Понимаю, что стоит всё это немалых денег, и удивлённо смотрю на доставщика.

— Вам ещё записка, – он протягивает мне бумажку, я беру её в руки, и по коже бегут мурашки, когда я читаю что там написано:

« Бунтарка, я надеюсь, что ты дашь мне шанс всё исправить ».